"От добра - добра не ищут!" - говорили мне. 
Только вот я вижу днище сквозь вино, на дне - 
Словно нити паутины - цепь моих дорог. 
Тех дорог, что ты, любимый, для меня сберег. 
Я брожу по жизни - полю, затерялся след. 
Это ль воля? Нет! Неволя! Хоть решеток нет, 
Ветер мне границы чертит снегом по земле. 
И хохочут рядом черти, но до смеха ль мне? 
Я хожу-брожу кругами, воя на луну. 
В яме, вырытой ногами, отойду ко сну, 
И клубком свернусь, как будто я усталый пес. 
Не порвать такие путы... В лапы спрячу нос, 
И заплачу тихо-тихо, что б никто не знал. 
Даже ветер вдруг утихнет, слова не сказав, 
Но на миг. Затем умчится, вьюгой закружив. 
Снегом, словно перьем птицы, след запорошив. 
Я ж растаю алой дымкой в небе голубом, 
А на утро невидимкой возвращусь в твой дом. 
Ты, с понурыми плечами, голову склоня, 
У камина со свечами будешь ждать меня. 
Не дождешься... Тихо звякнув, упадет бокал, 
Ты проснешься! И по следу! В поле между скал! 
Громко крикнешь мое имя, слушая - замрешь. 
"Вот же я! - но ты не видишь. - Ты куда идешь?" 
Ты ж, споткнувшись, глянешь в ноги, став как мрамор, белым, 
И склонишься весь в тревоге над бездушным телом.
И заплачешь. Только слезы - сквозь мои ладони - 
На снегу застывшей розой вспыхнут и утонут. 
Ты застынешь в скорбной боли... 
Только ветер свищет,... 
Что нашла я? Только горе - 
От добра не ищут.