Эй, нетерпеливые, становитесь в очередь! Я буду кормить вас истериками, пока не стошнит. Каждому позволю обнять себя и, возможно, поцелую в лоб. Вы так приятно пахнете. Чем-то живым. Наверно, маргаритками? Или это гвоздика, как в глинтвейне.
Что ты молчишь? Я же знаю, тебе есть что мне сказать. Каждый из вас уже с порога хочет научить меня, как правильно дышать, о чем думать, когда улыбаться и что считать красивым. Ну давайте, смелее! Кто там следующий? Иди сюда... Я дам тебе ластик - сотри с моего лба все надписи. У меня от них почему-то руки чешутся - наверное, аллергия на чернила. А у тебя к ним, кажется, иммунитет? Ну, на! - Забери себе. Я не жадная. Дарю всем.. Всю себя по кусочкам. Берите что хотите. Только, пожалуйста, не трогайте мои струны своими пальцами. Даже если вы помоете руки, я буду сопротивляться. И кричать буду что есть мочи прямо вам в уши, чтобы перепонки полопались. Это так красиво. Эстетика. Можно, наверное, картины писать.
Вот представьте... Стол с белоснежной скатертью. На подносе головы - пусть будут ваши. Так аппетитнее. Они усыпаны виноградными гроздьями разных сортов: сен пепин, шардонель, аллегро, - а рядом с початой бутылкой стоит бокал с темно-красным. На первый взгляд, вино.. а на вкус - нечто тёплое и солёное. Да-да, это та самая, из ваших ушных раковин.
На натюрмортах обычно нет людей. По крайней мере, живых. Там все должно быть мёртвым. Поэтому я останусь за рамками этой картины... Я сижу с закрытыми глазами, откинувшись в кресле, и напеваю мотив колыбельной. Изредка я прерываю свое мурлыканье, чтобы сделать глоток из того самого бокала. Мммм... Чудесный букет. Приходите почаще. Я люблю гостей.