Ты ломала пальцы, ломала себя... Чёрт возьми, что же ты делала на самом деле? И ведь не испытывала судьбу, не играла людьми... А за что тогда? За что ещё одна смерть? Ты уже много раз умирала, но это был самый мучительный и страшный исход. Нет, плохое начало. Он такого не достоин. Драмы, драмы... Хотела адреналина? Хотела жизни? Хотела боли? Нате, получите, распишитесь. И нефиг удивляться. За что боролась - на то и напоролась. Красивых слов он не заслужил, сумасшествие продлилось, слава Богу, недолго. Каких-то восемь дней. Восемь дней накала. Ну и что? А как же ты по полгода раньше терпела? Живая же. Раньше было не то, тогда привычней было, слишком частые жизненные обломы. Да ну, ты же сама хотела страдать, кусать локти, а не сидеть в болоте. Было тихо, спокойно, тепло, сухо и комфортно... Куда попёрла? И ещё жалуешься... То, что он не достоин тебя, ещё не значит, что ты достойна его. Да вы оба придурки. Он - ревнивый и самоуверенный болван. Ты - дева, вставшая по своей воле на острие ножа, танцующая, чтобы не упасть. Что из этого может получиться хорошего? Конечно, ничего... Впрочем, всё по сценарию. Встреча - скучная и неосторожная, семейная такая. Муж и жена. После длительной командировки. У жены что-то на уме другое, своё; он, в принципе, не нуждающийся ни в тебе, ни даже в сексе... ему не интересна ты и твоя жизнь, просто ситуация сыграла на его инстинкте охотника. Ну, сыграла, и укатил он без мук совести обратно в свой каменный мешок, где сладкие дивы, тяжёлая неизвестная работа, море удовольствий и шлейф поклонниц. Туда ему и дорога. Фи... он ниже тебя и в прямом, и в переносном смысле... Зачем он тебе нужен? Или - нужен был? Ладно, забудем...