На перекрестке, перепутье,
В тумане силуэт родной,
Укрытый в грязные лоскутья, 
Голодный, раненый, босой...

Стоит уныло и устало,
Поджав останки под себя,
Подле него шуршат менялы,
Меняя жизнь на два рубля.

Как мухи к меду налетели,
Ощупав, взвешивают честь,
А братья, предвкушая зрелищ,
Под милосердьем прячут спесь.

Стоит родимый и не знает,
Что лучше? - умирать от ран,
Или пожить еще, меняя,
Души умерших на кафтан.