Слякотно. Утро. Рассвет...
Скрипит, завывает, сереет.
Как дряхлый, иссохший скелет
лачуга ветшает, хиреет.
Тоскливо. Сочится сквозняк.
Как хрип умирающей твари.
Худой заколочен чердак -
окончен никчемный сценарий.
Закутаюсь зябко в платок,
лампаду зажгу пред иконой
да хвороста тощий пучок
подброшу в камин разожжённый.
И где-то в лучах фонарей,
набросив на плечи шубейку,
дивчина ласкает мужей,
чтоб матери выслать копейку...
Безмолвие. Горечь. Тоска...
как длинная ночь без рассвета -
прошения скупая строка
осталась опять без ответа...



P.S. Написано под впечатлением изученных материалов начала 20 века:)