450
Ветер в поле порой запевает.
Но не может распевы начать.
Осень поздняя сыро сгорает,
Тучи влагами ставят печать.
Где же птицы?
Они отшумели.
Улетели за жизни теплом.
Вот и лес наш.
Угрюмятся ели.
И березы забыли о том,
Как с тобой мы тут душами пели,
Из зари уходили вдвоём
В город дальний, где счастья хотели,
Хоть не слышали в жизни о нём...