680
Иуде быть поэтом не далось.
Но место для него-
Редактором нашлось!
Сидит, сопит,
Унылый и бездарный,
Дрожит как лист над строчкою живой.
Приглаженных,
Бесстрастных,
Дуродарных
Он вождь рифматиков провинции тупой...
И благостно сияя мне улыбкой,
Он тридцать лет топил мои стихи.
А с кем он пил?
И с кем был сучкой гибкой,-
Среди советских правду не ищи!...