20.
В моей руке не дрогнет пистолет.
Молчит, как ночь, богатое село.
На наших шапках ярость красных лент.
Но белых не далёко унесло.

Я вспоминаю, как шумит река,
Как по весне кричит в лесу удод.
И аромат парного молока.
Как чуткий конь проходит через брод.

Меня несёт дорогами войны.
Неужто были мирные леса,
Спокойные года моей страны,
И взгляд заворожившая роса?

Среди январской хрупкой тишины
Заденет шапку пуля, как оса.