В сухих ветвях погибших древ
Я вижу лица, пасти, руки.
И чей-то взгляд, и чей-то гнев
Сквозь строй ветвей сулит мне муки.

Корону вижу из сучков
И бороду листов пожухших,
Глядит из глубины веков
Лесной король, владыка пущи.

Весною он бывает юн,
И его голос слаще меда.
А летом, лишь касаясь струн,
Он гонит песней непогоду.

Но с первой осени грозой
Все переменится, и снова
Он явит лик совсем иной,
И обернется пенье - ревом.

Его зеленый прежде плащ
Поблекнет, станет желтым, рваным,
Один печальный волчий плач
Собой заполнит все поляны.

Он хищно смотрит, глаз горит
Холодной, склизкой злобой леса.
И тяжелей гранитных плит
Стал взор у летнего повесы.

Мне нет дороги. Этот лес
Опасен осенью бывает.
Не увидать его чудес,
Пока март-месяц не настанет.