Кровоточит рассвет. Мочит травы роса.
Желтизна и багрянец леса наводнили.
Кто-то в рифму вгоняет свои словеса,
Утверждая, что это красиво и мило.

Только в чём красота? В оголении ив?
В увяданье цветов на озябших полянах?
И не хочет глядеть цифровой объектив
На лесные одежды в заплатах багряных.

Но стремится душа к оперенью лесов,
Манит что-то её под дрожащие кроны.
Может, юная зелень черничных листов,
Что запомнила наши земные поклоны?

Или ей опостылел домашний мирок,
Где уже не сыскать теплоты и уюта?
И трепещет надежды моей лоскуток
В разноцветье огней листового салюта!
12.09.08