Зажглись леса печальными кострами.
Листвою пахнет прелой и грибами.
Готовятся берёзки и осинки
Закрыть шуршащим пологом тропинки.
А в небесах уже курлычут стаи,
Нас до весны далёкой покидая.
Я улетел бы тоже вместе с ними
Туда, где лето не пускает зимы.
Но русский гость нежданный за морями,
И вряд ли осень пахнет там грибами.