Смог поднимается к небу. Он летит ввысь от ваших костров. К вам, вкушающие дым, хочу я обратить свое слово.
Тихо сидите вы у своих костров, глядите на пламя и вдыхаете его дым. В темноте, озаренные пламенем, со слезящимися глазами.
С впалыми щеками и иссохшей кожей, с почерневшими легкими. С усталым сердцем, утомленной волей и дряблой печенью, которую не согласились бы отведать даже орлы, настолько она стала безвкусной.
С потрескавшимися лицами и руками, пропахшими смолой, улыбаетесь вы пожелтевшими зубами. Вы, тихие приспешники смерти, фальшивые монетчики радости, верные безумцы, последние танцовщики дыма.
Чуждые горного воздуха вершин, равнодушно взираете вы на утреннюю зарю. Дым стал для вас воздухом, угли костра заменили вам солнце.
"Дым приятен, - говорите вы, - что нам с того, что он причиняет вред".
"Но приятное убивает", - говорю я.
Вы не слышите меня, беспечные, вы вкушаете сладкий дым, затуманенным взором провожаете его к небу и прутьями шевелите угли своих костров, в надежде, что они будут гореть вечно.