Когда после дневного шума и гама приходит пора долгожданного затишья, а сгустившиеся вечерние сумерки уступают место бархатистой ночной прохладе, над угловым балконом старинного дома робко зависает молочно-серебристый месяц. Его удел - безостановочно вершить извечный путь по бескрайнему небосклону, раскрашивая призрачными белёсыми пятнами мирно спящую землю. Но каждый раз, скользя над городом, он старается задержаться здесь хоть ненадолго с трепетной надеждой на то, что, может быть, сегодня она вновь выйдет на балкон, сядет на тихо поскрипывающий стул и, подставив лицо его нежным бледным лучам, будет нашёптывать строчки из своих новых стихотворений, которые вот уж много лет записывает в старенькую общую тетрадь. Лишь когда небо затягивают недовольные слезливые тучи, месяц без остановки проплывает в вышине, уповая на то, что следующей ночью ему повезёт больше, и он снова увидит ту, ради которой каждый раз пытается сдержать свой полёт. Что поделать, ведь небесный странник уже многие годы влюблён и надеется, что не безответно. Ведь не зря же она так часто в своих строках упоминает его мистическое серебристое сияние и награждает самыми романтическими синонимами. А месяц в свою очередь осторожно овевает даму сердца волшебным лунным ветерком сладостных иллюзий. Эта вечно юная влюблённость, правящая миром от начала времён, дарит ни с чем не сравнимое ощущение свежести, молодости и счастья. Ничего, что волнистые пряди её волос кое-где уже покрылись снежной белизной, а вокруг глаз появились мелкие морщинки - искренне любящие таких мелочей не замечают...
