Жил да был один художник,
Вел себя неосторожно,
На балконе ненадежном
Целый мир писал.

Облака писал, пионы,
Пальмы, лодки, эскадроны,
Злых людей, людей влюбленных -
До утра не спал.

Все, что есть на белом свете -
Мамы, папы, даже дети,
Солнца лучик над планетой,
Рыжий апельсин -

Все на лист переносил он.
Все вокруг него искрило,
До утра он в этом мире
Был совсем один.

Стук копыт услышал он вдруг,
Очень-очень слабый отзвук -
И очередную розу
Он нанес на лист.

И к нему спустилась тихо
Молодая воробьиха,
Прочирикав в ухо лихо
Самый модный твист.

Так вот, сидя на балконе,
Наш художник тихо помер.
А тона и полутоны
Спрыгнули с листа.

Спрыгнули со скользких линий,
Унеслись дорогой длинной,
А вдали
Осталась
Синей
Неба пустота.