МИР, КАК ОБЫЧНО, В ЦВЕТНОСТИ ПЕСТРЕЛ...

Мир, как обычно, в цветности пестрел...
Я сочинял всё каждый раз ретивей
В месте, где для поэзии прозрел
При абсолютно недогадливом мотиве.

Боялся при сомнениях простых
За эпилогом робко ставить точку.
Мнилось, что никому мой нудный стих
Не тронет душу суховатой строчкой.

Казалось: я иссяк, выжат, затих,
Выискивая истины хоть в малом:
Творя, я был не нужен для святых,
Да и простым не годен в идеалы.

Но все же через призму лет
Хочу, чтоб памятью мига короче
Меня как странный амулет,
Упомянули скромно среди прочих.

Законы мирозданья не верны
А если и верны, то лишь отчасти.
Сколько просеяно сквозь жернова страны 
Таких вот не кумиров тихой страсти?

29 11 2020 г.