Мне приснилась прекрасная песня,
Но её не поймать, не вернуть -
Будто потусторонний кудесник
Запечатал безжалостно путь.

Может, вытащить методом Фрейда
Набежавшую ночью волну -
Мелодичную добрую флейту,
И звенящую болью струну.

Я страдаю болезнью поэтов:
Недержанием песен во сне,
Но проснусь - разлетаются, где-то
Ждут меня, в белене, в глубине.

Не поймать ни за что - хоть  ты тресни,
Смотрит разочарованый Фрейд.
Ничего не осталось от песни,
Утонувшей в ночи, словно, в бездне -
Лишь струны захлебнувшейся бред.