Если даже я пишу о весне,
Или вьюги остужают меня,
Только Осень, что желаннее мне,
Испрошу у всепогодных менял.

Поэтически - мне близкий предмет.
Импонирует её желтизна?
Потому зовусь "осенний поэт",
Вновь подаст она мне тайный свой знак.

Я кружу по непогодным стихам,
Как осенний неприкаянный лист.
Ночью дождь меня осенний стегал,
Да такой, что не смиренно молись.

Видно, буду до скончания лет,
До скончания вёсен и зим,
Называть себя - "осенний поэт"
И в душе её вериги носить.

Выбираю я осеннюю ночь,
Глубока так и близка, что в душе,
У её бесстыдно-пагубных ног,
Ни о чём не вспоминаю уже.

Худший день мой - это первый снежок.
Это значит - до тебя целый год!
Осень прячут братья в долгий мешок
Зимних, летних и весенних невзгод.

Жду - когда же снегопад отзвенит,
Летом сменятся пусть тысячи солнц -
Нарисую красно-жёлтые дни,
Как настой приму их пасмурный сон.

27 мая 2016