Когда поэт творит - то, сотрясая
Волокон мирозданья тишину,
Как бабочек на них он нанизает,
Простую красоту и глубину.

Что в прозе не сказать - то можно в рифмах,
Что в песне не воспеть - в стихах воспой,
И как лекарство прилагаем их мы
К душевным ранам все наперебой.

Когда поэт творит - то он рискует
Оставить в мире обратимый след,
После Ухода, если кто-то 'в сУе'
Стихом нарушит монотоннось лет.

И если те творенья - гениальны,
Терзают чью-то душу в боль и смрад, 
Поэт - как беглый ссыльный и опальный
На время возвращается к нам в ад.

А участь тех непризнанных поэтов,
Кого не разглядел их быстрый век,
Гонимые все критикой 'эстетов',
Кто с гордостью топтал живой побег.

Их специализация отвратна -
Усопших лишь поэтов издадут,
Неведомо им - связь эта - обратна:
Вернутся те и их переживут.

И навещая вдов печальных кротко,
Проникнут в дом, святая где святых,
И вскроются громоздкие коробки
В присутствии шкафов как понятых.

Собрав тетради, папки по крупицам,
Освобождают из картонных пут,
Расправят крылья мятые страницы,
Поблекшие чернила оживут.

И дух что погребён был и заснежен,
Как джина из бутылки извлекут,
Он будет вновь разбужен и мятежен 
И гением его все нарекут.
...
В век бешеных потоков информаций
Навряд ли потревожит кто-то нас,
Из ворохов всех языков и наций,
Из тысяч, кто взошёл на Монпарнас.

             28/11/2006