Навеяно одним из рассказов Курта Воннегута


Жил счастливый, пресчастливый дурачок,
Ни одной он в жизни книжки не прочёл.
Целый день он улыбался и мечтал,
Остальным был сумасшедшим не чета.

Хоть глазел на небо, но глядел - во внутрь,
И во всю свою неистовую дурь
Он копался в недрах согнутой души
И фантазии чудные ворошил.

То бежал он по нескошенным лугам,
То склонялся к тёплым маминым рукам,
То игрался в разноцветные круги.
И 'от туда' приходил всегда другим.

Но врачи боялись, чтоб не увели
Далеко его полёты вне земли,
Пришпандорили трансмиттер к голове,
Дурачок наш поначалу оробел.

Эта штука посылала каждый раз
Мини- импульсы, как окрик и приказ.
И в мозги вонзаясь тысячами игл,
Начинала снова свой зловещий цикл.

Дурачок, привыкший к шику вольнодумств,
Умирал на самом пике нежных чувств,
Возвращался в койку, в серый грязный дом,
И в одежды неприглядные на нём.

...
Через месяц научился он уже
Временные ставить метки на душе,
Увлекательный свой личный сериал
После варварских уколов - продолжал.

12 января 2010 г.