Открою ваш напыщенный журнал,
Ведь там творят матёрые поэты,
И там стихи без линии сюжетов,
И каждый автор музу искорнал.

Они, всё испытавшие в любви,
Терзают слово пыткой извращений.
Их музы - в виде комнатных растений,
Покорны - с них что хочешь, то лепи,

К ним, пойманным в рунетовских сетях,
Так попривыкли, что не замечают.
Ведь опыт у поэтов за плечами,
И слушают они самих себя.

Для этих муза - дивный антиквар,
Красивая болонка на цепочке,
Невольничьи, не чьи в итоге, строчки -
Их не исполнит ни единый бард.

Их строчки, как на Крите лабиринт,
Где им самим - и то не разобраться,
Им следуют критические братья,
Но крылья им ни чьи не оперить.

7 июня 2016

Картина Dante Gabriel Rossetti (1828-1882)