Небо - это нечто 
большое и синее-синее,
лето - это когда комары и зной.
Я - малыш, перепачканный всякого рода глиною.
Смерть - это то, что случается не со мной.

Школа - это то, 
что настигнет, не шелохнувшись,
дом - это мир и крепость,
наш боевой редут.
Книги - это...книги. В них говорят о минувшем.
В них говорят о друзьях, 
которые не предают.
Небо - это купол. Наш колпачок защитный,
то он бывает серым, то - горит синевой.
Летом бывает здорово. 
Летом бывает стыдно.
Смерть - это то, что случается не со мной.

Жизнь - колесо и белка,
Мир - это наша клетка
(бейся-не бейся, пташка, в книги, экраны, сны...).
Скука живёт в трактирах, скука стреляет метко и оставляет метки порченной новизны...
Да, институт - засада, та же дурная школа,
тот же звонок. Он вечен.
Тоже всегда дурной.
Я - умудрённый мальчик, небо - стекла осколок.
Смерть - это то, что случается не со мной.

Пьяный угар свободы - банка из-под...чего-то,
то, что так просто смяли ножки жены, детей...
Да, мне, пожалуйста, содовой.
Да, нам - семейное фото.
Жизнь - это мячик, тонущий
в грязной речонке дней.
Жизнь - это то, что клеится, 
пишется и стирается,
пашется, пропивается - 
серая, точно гной.
Небо (в него не верится) скачет по стенке "зайцами".
Смерть - это то, что случается не со мной.

Время - это омут, 
скоро он всех затянет.
Скоро он всё затянет - то, что жило и нет.
Жизнь - это то, что тянется.
Тянется. Тянется. Тянется...
Бог - тот, кто вечно занят. Вот тебе твой ответ.
Что не альбом - то список,
лишь успевай вычёркивать.
Зной надоел до чёртиков! 
Вот, что всему виной...
Небо - то, что близко,
дышит дурной экзотикой.
Смерть - это то, что случается.