*     *     *


Фриволите плетёт прибой,
Вшивая в кружево ракушки.
Что ж чайки, милые подружки,
Красуетесь перед волной?

Вас не сравнить в полете с ней
И с белизною ее пенной,
Когда грохочет шторм осенний
По нескольку ненастных дней.

Вас не сравнить с её теплом,
С прозрачной нежностью рассвета,
Когда до капельки прогрета
Вода на берегу морском.

Вас не сравнить. Но сиротлива
Волна без вас в часы прилива.

                        Лето 2005. Крым.