Что нас оставит быть? 
          От всех сторон
века лежат, расчерчены на слоги,
отворотясь, где пожирают боги
империи отравленный бульон.

Что нам позволит спеть когда нибудь?
          Уже сгустились белые полоски,
чутки, и, подбираясь горлу, плоски,
как в подземельях сплющенная чудь.

Что нас заставит?..
          - Что застать должно.
       Любая малость. 
...Дымом, облаками,
пусть камнем, обработанным руками,
но не бульоном, - плотью, не вином!

И, что-то, дальше? 
          - Дым? Иная блажь? 
      Какая воля вечного Владыки,
красавицы, любовники, гвоздИки
или стоймя поставленный палаш?

...Давно уложенный пластмассовый футляр
дорожных щёток вытесняет жалость,
надежду... Главное - осталось,
закинуто вперед, как снопы фар.

Как светы дней. Как руки и ключи.
- Дыши чуть выше уровня разливов,
удерживаясь от чужих пунктиров
людьми исхоженных. 
Глаза открой.
Молчи.


Уморин