С днём рождения, гений,
За сто морей, 
или верст,
от семи, по околице, тополей,
до звезды, 
(или, ты бы сказал,
пизды),
где сейчас отставляешь свои следы,
Или лебедем, 
что, над большой водой,
если есть там, где ты,
лебедой-бедой,
бедолагой над Ладогой, в океан,
правишь крылья, качаясь, поскольку пьян,
от словес, протекавших твоей башкой,
динозаврово разливая вой
настоящему, завтра,
зане, вчера, 
по сравнению с ними,
черна дыра
за краплёными,
явно,
чтобы привык, 
быв тому же обязан
и твой язык 
без костей,
будто жала в костИ пустЫ,
чтобы ветер - слова, как сухИ листЫ,
уносил по-над Невкой, 
потом Москвой,
над страной, 
где ты побыл, пока тобой
не занялся твой бОльший, что всех сложил,
из костей и завитых, горячих жил.
А тебя - из натянутых.
Словно кож,
не хватило,
и взяли, на старый нож,
намотали, как на кол садя, струну.
Да, по голосу судя,
и не одну. 
Но играть не сумели,
зане, рука, лишь одна над тобою,
Его строка.
Лишь она тебе вровень.
Прикинь, старик,
это вечность.
...Ты, впрочем, уже привык.


А.Умрн
24 мая 2012 г