Он ей стихи влюблённые писал,
и ждал, и ждал. 
Покудова однажды,
ей ветер за окном сказал,
что выбыл, умер!
- чертежом бумажным
порхнул вокзал,
собою свет закрыв,
шум крови голову наполнил,
и, странно рот большой перекосив,
вдруг поняла, что помнит
всё-всё:
как ночью пел котом,
и убегал, и обижал, и злился,
и то, что отложила на потом,
явилось, и сгустился
как шар Луны, 
укрыт
ветвями слив,
белея там, где пляжики и волны,
тот дом, их дом, 
глядящий на пролив,
и
тёмный воздух 
страсти полный.