...которых, Бог, приходит на порог, как тени копей магаданских ссылок,
и подойти, конечно, я не смог, особенно, после бутылок
вина, пролитого обильно днесь - (пугаюсь  я, когда зима шипела
и грохотала: "...Ты до веку здесь!" 
Ну, как успела...)
Которых, Бог, сидел на уголке крыльца, по-птичьи, странно изгибая шею,
напоминая, со спины, отца, которого не знаю. И, не смея
присесть, я, в полутьме сеней, своими окружен вещами,
стоял в сети родных теней.  Я каждую слепив, избрал! 
- Все с нами,
что создано словами и рукой -  мир, подчиненный, окружает,
когда в опасности  кумир. Герой. Хозяин. 
- Впрямь ли угрожает
здесь этот Бог чужой? 
- Не мой, а чей? - неведомо, и так ли важно
чей, на крыльцо твое присел, злодей или Создатель? 
И, 
отважно, 
чтоб малый мир спиною заслонить,
я, помня про топор, стоявший сзади,
спросил: "Ты, к нам пожить?" 
И Бог кивнул.
Поняв.
Не глядя.



А.Уморин