Грузно ступая, движутся всадники
Сквозь низкорослых мыслей рассадники.

Серые лица, одежды бесцветные,
Спины прямые, как строчки газетные.

Цвет их - смешение белого-черного,
В ступе толченого, в пыль измельченного.

Войско искусных магов-алхимиков
Слепит сторонников вмиг из противников.

Пеплом присыпанный, прахом помеченный, 
Ладаном пахнущий и человечиной, 

Тихо коня осадив, приближается,
Мягко кудрями седыми касается...
 
"С нами сыграешь", - шепчет на ухо мне, -
"В черные игры с белыми духами?"