Горькие огурцы - эта та дань вечности, которую каждый платит из своего кармана.
Я смотрела на руины Херсонеса и понимала, что мне его будет не хватать.Раньше здесь был горолд, а теперь его нет. С городами такое часто случаеться, а особенно если учесть, что вечности не существует. В городах накапливается слишком много огуречной горечи, которовй некуда деваться. Сначала она стекает по сточным трубам и откладываеться под мостами... сперва она отравляет нищиту, а потом заражает тех, кто строит мосты. И город остается без мостов и надежд на переправу и воссоединение...А голуби теряют свои перья. Люди бродят по улицам надеясь найти их, что бы положить в печь и выжечь из них остатки полета.
Собаки им не верят, забывая, что их обязанность доверять. Они нападабт на людей, от которых несет огуречной горечью. они это чувствуют до тех пор, пока сами нен принимают ее запах. А дома постепенно начинабют умирать, что прапвда, делают они это очень медленно, так. что никто не замечает. Про это начинают писать в газетах, но людям не интересно. Их уже интересуют только голуби. те , что утратили возможность летать и постепенно начали превращаться в крыс.
город мокнет под горьким дождями и греет его огуречное солнце. Единственными, кто все еще верячт в веру , как таковую , остались деревья. Им нечего терять кроме листьев, и они теряют их иногда.Некоторые люди находят их и по-ошике принимают за голубинные перья.
Крысы не скорбят по своей утрате. Они потешаются над лысыми хвостами друг друга и перегрызают струны городских огней. Собаки здесь бессильны, уж слишком у них мокрые носы и преданный взгляд.
А дома все умирают, хотя и становяться все больше с каждым днем. Они не боятся. Страха тоже больше нет. Его склевали крысы, когда были голубями и выпили люди, до тех пор, как убили свои дома и захлебнулись в огуречной горечи.
Я тяжело вздохнула, когда город обречен, то даже деоревья ему не помогут. Из недоеденных завтраков в артериях города образовуются тромбы.На некогда людных улицах открываются язвы, появляются пролежни. И вот тут начинают умирать чувства. Хотя , пожалуй смерть, это укак-то слишком драматично. Чувства просто теряються, рассыпаються и разносятся на обуви спешащих людей. Да, растоптывают их именно те люди, что по утрам обильно поливают себя кофе и скармливают себе п оодной газете, теми у которых нет времени, которые не способны отоличить бесконечность от восьмерки. Эти люди не верят деревьям и потому не срывают с них плоды...Хотя, думаю, срывали бы, если б видили и верили в их существование..
Я уже чувствую в воздухе запах этой самой огуречной горечи. пока ее не иак много. Да, я не верю в людей, но еще осталась вера в собак и в деревья...