Тучина Оксана : другие произведения.

Часть 4. Смена погоды в душе

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    <...- Мир катится к чёрту, Грег, если самые отъявленные бунтари... - я поглядел на него сверху вниз, - боятся любви...>


Break_Fast Included

  
  
   Часть 4. Смена погоды в душе.
  
   1.
  
   Иногда в дорогах...путаешься. В юности я увлекался фотографией и повсюду таскал старый папкин "Зенит". Фотографировать кусочки неба как-то незаметно вошло у меня в привычку, с другой стороны, а что здесь странного? Кто-то любит портреты и просит позировать людей, кто-то увлекается пейзажами, некоторые снимают цветы... Но цветы же не везде найдёшь, зимой, например, это очень сложно... А небо есть везде. И причём оно всегда разное... Не замечали?.. Я понятие не имел, что буду делать потом с кучей проявленных фотографий, на которых...только высь и облака.
   Только??
   Потом был исторический момент: Сашка протянул мне кисть, измазанную сине-белой масляной краской, и попросил... "изобразить предгрозовое состояние", так он, по-моему, выразился. Я смотрел на эскиз, держал кисть и маялся сомнениями. Губить или не губить Сашкину работу?
   Как сейчас помню, на картине были дети. Маленькие ещё, многие, наверное, дошкольники, мальчики и девочки, в летних майках, шортах, платьях, многие босиком... Они смеялись и бежали с небольшой горки.
   - Сашка, - спросил я тогда, - зачем тебе гроза, там же дети! В поле...
   Вот убейте, не помню, что он ответил. Может, просто не подумал об этом раньше? Ерунда, не может художник творить без замысла. Не факт, что этот замысел все поймут и оценят, но... Сашка, что ты имел ввиду?!
   Так в моей жизни появилась ещё одна длинная дорога. Я нарисовал грозовое небо, тучи, свет, стиснутый ими до узкой щели, пару спешащих птиц, дубовый листок, сорвавшийся с дерева... Но что же случилось с детьми? Пожалуй, знаю. Я настолько увлёкся небом, что...забыл о них. Я создал красивую грозу...в которой они исчезли.
   "Сашка! - набираю сообщение. - А помнишь, у тебя работа была, пейзаж с детьми? Там ещё дождь собирался. Ты просил меня нарисовать небо. Помнишь?". Отослав, улыбаюсь. Наверное, он будет очень рад получить сообщение в семь утра. "А что там дальше-то было?" - отправляю следом, не дождавшись ответа.
   Жалко, что он сейчас спит. Лежит в тёплой постели где-то на своей веранде, старый друг, а я - сижу в машине, в ночном городе, среди сверкающих неоном дорог. Я приехал сегодня в клинику, я поговорил с Главом, попытал Будду, пригрозил старику, что будем кормить насильно, через уколы и трубочки, если он не перестанет упираться. Поразительно, но Брикс словно впал в глубокий анабиоз. Давление понизилось, пульс редкий, спокойный, ровный, сердце бьётся размеренно, сахар в крови как у голодного перед завтраком... Вот только энцефалограмму ещё не снимали. Дельта-ритм, я не удивлюсь, если он надолго ушёл в свои стариковские фантазии.
   - А это не кома у него? - невинно поинтересовалась Лу, на что мы с Грегом обернулись как по команде и заявили:
   - Дура!!
   Но Лу не из обидчивых. Правда, порой мне кажется, что тот, кто не обижается, он... Ну, в общем, до него просто не доходит смысл сказанного.
   - Ну, а кто этого старика знает, - пожала плечами девушка.
   Я только вздохнул, сел напротив Будды и долго-долго на него смотрел. Взывать к некому "мистеру Бриксу" было уже бесполезно. Грег и Лу мило ретировались, оставив на меня...всё, а то есть Будду и обходной журнал. А, ну, да, Грег ещё сказал, что кофе приготовит, спасибо, как я мог забыть.
   Я поглядел на клетчатые журнальные листы и закусил нижнюю губу. Одно "ок" так уже значилось, от второго никто не умрёт. Завтра сделаем энцефалограмму и...
   - Мистер Брикс...
   Тишина.
   - Мистер Брикс, а вы Кизи читали? Про кукушек и гнёзда?
   Конечно, мне никто не ответил, я вздохнул и закрыл журнал.
   - Мы вам сделаем лоботомию, - сказал с угрозой. - Обещаю, вот возьмём и сделаем! Это знаете, что такое? Это когда вам в человеке что-то не нравится, вы его укладываете под наркоз и вырезаете наиболее назойливые кусочки мозга.
   В утреннем сумраке Брикс казался статуей индийского бога. Я потянулся к нему правой рукой и осторожно, медленно провёл указательным пальцем по гладкому лбу старика, желая как бы набросать эскиз предстоящей операции. Хотя, конечно, это будет фикция чистой воды, лоботомию так не делают, а в СССР - так вообще запретили с 50-го года как варварский метод. И это правильно. Врезаясь в мозг ножами, мы повреждаем гораздо больше, чем лечим, поэтому хоть я и уважаю Мониша, не собираюсь отбирать у него Нобелевку за открытие метода, всё равно от одной мысли по телу пробегает дрожь... Дрожь самого обыкновенного животного перед опасностью повреждения организма. Грег писал диплом на эту тему - что-то про "ощущение себя как целого" в физическом и психическом плане.
   Вот сидит сейчас передо мной Будда. Це-елы-ый... Не понимаю только, как не надоел старику этот спектакль. Интересно, он про процедуру лоботомии знает? Да откуда ему... Я достал из кармана халата чёрный маркер, включил настольную лампу у кровати Будды и...
   Нет, на этот раз я не рисовал небо, отнюдь. Я прочертил несколько линий, прямо по учебнику "Нейрохирургические операции: Трепанация черепа": тут полосочка, тут пунктирчиком, здесь контур обрисуем... Ухо будем трогать? Ладно, оставим.
   Закончив работу, достал из ящичка больничное зеркальце.
   - Мистер Брикс!! - продемонстрировал старику свои художества. - Как оно вам??
   Ни тени эмоции. Ладно... Я набрал Грега и громко сказал парню:
   - Хватит мучить своего Хельсинга, заслушаешь до дыр, иди лучше сюда и устроим хоррор! Надо ли говорить, что гот прибежал через пару минут, даже не дожевав печенье?
   - Что такое, Том? - кивнул на меня, потом глянул на умиротворённого Будду и подавился.
   - Тихо-тихо, успокойся... - я похлопал Грега по спине и зашептал: - Нож для колки льда с Рождества остался?
   - Ага, - парень кивнул и прищурился. - А ты... эта...
   - Сделаем старику промывку мозгов, - объяснил я.
   Грег вдохновился. Временами он поглядывал на меня, словно сомневаясь, шучу или нет, но команды выполнял точно и аккуратно.
   - Нет, нет, Грег!.. - быстро зашептал я в коридоре. - Надо, чтобы всё было натурально! Надо, чтоб он испугался!
   - Ха! Том...
   - Так он уверен, будто всё ок, теперь пусть засомневается, не сошли ли мы с ума...
   Грег покосился, что-то мучило парня, наконец он нахмурился и поведал мне свои опасения:
   - Том...а если он Главу пожалуется?? - испуг в чёрных контактных линзах.
   - А я..!! - закричал было я, но тут спохватился и зашептал: - А я, думаешь, чего добиваюсь??
   - Блин... На, скальпель подержи... Так, нож... Том, но нас же с работы выгонят!!
   - Грег! - я сидел на столе и от возбуждения поигрывал в воздухе старыми медицинскими инструментами. - Это я вас заставил, не беспокойся. К тому же... - улыбнулся, - если старик заговорит, нам всё простят, - заявил самоуверенно и, прицелившись, метнул скальпель в пол.
  
   2.
  
   Будда почему-то не сопротивлялся. Он оказался на удивление лёгким, словно и правда оставил в этом мире лишь телесную оболочку. Осторожно приподняв, мы уложили старика на скрипучую каталку и повезли по сумеречному коридору...куда-то. Я надеялся, что это самое "куда-то", этот элемент неизвестности его и испугает. Вселит сомнения в нашей адекватности, терпении и главное - человеколюбии. Морали в конце-концов! Будь она неладна. К тому же... Плохие из нас врачи, если мы не можем устроить хороший спектакль.
   Лу нашла сапоги. Чёрные, кожаные, по колено, на высоченных каблуках и с металлическими набойками. Их стук, а также силуэт высокой худой девушки в жёлто-сером коридоре стоило заснять и вставить в какой-нибудь блокбастер с садизмом как ведущей линией. Ещё Лу нашла галстук. Тёмно-синий, старый, Глава, наверное, я таких с роду не носил. И белую шёлковую рубашку на выпуск. Появившись передо мной в таком шикарном виде, девушка хитро улыбнулась... Я же потребовал снять всё эти шмотки немедленно и быть посерьёзней, всё-таки не цирк, а... Ну, в общем, мероприятие важное.
   Грег, услышав, как я отчитываю Лу, с досадой положил на место свой длинный плащ, похожий на крылья больной летучей мыши. В чёрных линзах читалась почти обида: "Вы же обещали хоррор, Том!".
   Но хоррор действительно был. Так как в нашей клинике операционную никто не предусмотрел...я решил воспользоваться помощью старого энцефалографа. Вы себе не представляете, на какие подвиги способен древний, всеми забытый, но очень трудолюбивый аппарат с огромным экраном как у телевизора, кучей кнопок, рычажков, присосок и прочего. Самое большое впечатление, конечно, производили наручники. Тугие, кожаные, с эластичными застёжками и металлическими подкладками, страшно холодящими запястья. Наверное, старику показалось, что мы собираемся отправлять его ни много ни мало - в космос. Вряд ли старый бизнесмен сведущ в подобного рода аппаратуре. Да и врачи - хитрые люди, как-то у меня была аллергия, я пошёл к дерматологу, и этот урод прописал мне четыре вида лекарств: от бактериальной инфекции, от вирусной, от грибов и ещё просто так, чтобы нервы успокоить. Очнувшись, я, помню, сказал ему:
   - Вы водоросли забыли.
   Он не понял усмешки и с важным видом переспросил, что я имею ввиду. Я пояснил, не без удовольствия, что есть такое царство, "растения" называется, так вот там, в разделе низших, есть таксон - "водоросли", а среди тех - немало паразитических. Вы почему думаете, что у меня не водоросли?? А? Всё может быть. Где подхватил - другой вопрос... В общем, он так и не понял, бедный, что я издевался. Когда вышел из его кабинета, выбросил рецепт и чертыхнулся: надо было ещё что беспозвоночных сказать! До фига ведь там разных тварей!
   Уложив Будду на кушетку, я сделал серьёзное трагическое лицо. При этом старался думать о чём-нибудь ужасно печальном, а Лу, так и норовившую засмеяться, вообще выгнал из кабинета. Так вот... Врачи - люди хитрые, а воображение работало хорошо. Я включил аппарат и велел Грегу готовить инструменты. Этот негодяй сказал, что на случай успеха с Буддой у него в закромах припасена бутылочка шампанского, так что... Нож не пропадёт зря.
   Самое главное в любом ужастике - это создать атмосферу. По сути своей фильм может быть пустым и совсем не страшным, но нагнетаемое часами "предсмертное состояние" берёт своё, и человек послушно пугается. В какой-то момент я засомневался, а придуряется ли Будда? Или он как тот ягнёнок из сказки, что по двадцать раз на день кричал "Волки!", шутил то есть, а когда волки действительно пришли, так и... В общем, съели барашку, никто ему в этот раз не поверил. Грустная сказка.
   - Мистер Брикс, это анестетик, - сказал я, стоя над головой старика в маске и со шприцом физиологического раствора. - Вы будете частично в сознании, но никакой боли, обещаю вам, не почувствуете, - и, подумав, добавил: - Сейчас ни одна операция без этого не обходится.
   Первая лампочка загорелась, где-то там в сумеречном сознании старика. Виду Брикс не подал, но я всё равно заметил просыпающееся в нём сомнение...
   - Это не совсем лоботомия, - продолжал я буднично. - Скорее, мой личный эксперимент. Мой проект, - улыбнулся Грегу... Вот бы, блин, действительно, был у меня такой проект, а! - Заживёт очень быстро, не волнуйтесь.
   - Том, да не слышит он вас, он же почти что в коме, - о, это Грег вошёл в роль! Ему идё-от!
   Жаль, старик понятия не имеет, что быть "почти что в коме" невозможно. Это всё равно что быть "немножко беременной".
   - Ну, тем лучше, - кивнул я и протёр ваткой руку Будды.
   Кажется, под столом Грег уже готовил шампанское... Заглянув в ведро со льдом, я действительно обнаружил там бутылку и сдержал смех с великим трудом. Вот бестия!
   На словосочетание "мой личный проект" Будда отозвался второй лампочкой, весьма чувствительно. Видимо, не зря выбрал меня в игрушки, что, интересно со мной, да?? Ещё бы, я человек с амбициями.
   Вколол. Раствор. Но Будда, кажись, уже "поплыл"... А вот здесь, дети, вы на живом примере наблюдаете эффект плацебо. Потрясающей эффективности. Рак бы так лечить, а не старческое слабоумие. Посмотрите на него, он... Засыпает! Гляньте на него! Так и хотелось заорать прямо на ухо Бриксу, что от воды и солей сомнамбулой не становятся!.. Я поправил перчатки и, повернувшись спиной к старику...стёр с экрана энцефалографа тонкий слой пыли. Попросил Грега проверить контакты, подбавить раствора на марлю, чтоб проходимость тока была лучше, включил самописец... Великая вещь, скажу я вам. И чернила у него...красные, как самая настоящая артериальная кровь!! Я даже испачкался и пришёл от этого в дикий какой-то уже психозный восторг. Вспомнил студенческие времена, опыты, практики...
   - Том, вы ж от эозина потом не отмоетесь, - брезгливо поморщился Грег.
   - Да наплевать! Спиртом ототру. В каком только дерьме не измазывался, всё, Грег, отходит со спиртом. Ну, с ацетоном на крайний случай...
   - Ага, и на совсем крайний - с кожей.
   Я хмыкнул на санитара и пустил ток...
   - Ой, Том...
   - Ты прикинь, - улыбался я, настраивая изображение, - эта тварь работает! Всё ещё работает, и...причём, как! Во, гляди, это ж альфа-ритм!.. А вот и дальше...
   - Том...
   - Уважаю... - я сверился с регистрационным номером аппарата, - "Т- 39465", уважаю!! - и слегка похлопал энцефалограф по корпусу.
   - Том, он уснул кажется...
   А?
   Вот так и заканчиваются великие дела.
   - Что?! - я кинулся к старику. - Как это уснул?? Когда... Почему???
   - Ну... - Грег пожал плечами, - вот. Сам посмотри.
   Я посмотрел. Старик лежал на спине, прикованный наручниками к поручням, с присосками-электродами на голове, груди, животе...и мирно спал. Во сне Брикс немного улыбался, веки его два раза быстро дёрнулись, наверное, снилось что-то приятно-волнующее.
   Я чуть не взвыл. Чё-орт... ну, где это видано, чтоб человек засыпал от...
   - Фак... - Грег тоже очень расстроился. - Да он реальный псих, этот старик!!
   На столике рядом с головой Будды лежал нож для колки льда и все инструменты, которые могут понадобиться нам в процессе. Верный "Т- 39465" показывал чёткий красивый ритм спокойно спящего (глубоко спящего!) человека, а так же его чудесную, абсолютно здоровую кардиограмму, прямо мечта любого кардиолога. А сам Брикс - мечта психиатра.
   - Ты посмотри... - я кивнул Грегу на экран, - какие ровные зубцы... Вот старый хрен, а!
   - Хрен? - не понял русского Грег.
   - Да, - я кивнул почти что со злостью. - Именно хрен, по-другому и не скажешь, - дотянувшись до руки старика, больно ущипнул его. Не реагирует! Ещё раз... Ноль эмоций!
   Сладко спит и, судя по энцефалограмме, видит сны.
   Навалилась такая...грусть... Не передать. Отчаянье. Хотелось спрашивать всех, без разбору, ну, что мне с этим стариком делать, а?? Ну, вот, что??
   - Либо он очень испугался, Том... - задумчиво проговорил Грег, нащупывая ведро со льдом. - Либо безгранично вам доверяет.
  
   3.
  
   - Старый...!! Это ж надо...!! Да какой-то полный...!! - если б я всё-таки стал художником-профессионалом, то, думаю, этот отчаянный ор был бы простителен. Так мог закричать человек от искусства, когда это самое искусство не идёт в руки, а скрывается тёмными закоулками. - Ну, вот, честно! Ну, не уснул бы я, когда какие-то придурки укладывают меня на стол. Они могут сделать всё, что угодно! Пусть не операцию, пусть... Блин, не знаю даже!..
   - Осторожней, Том, угол...
   - ...Он псих, я не хочу его больше терпеть!..
   - Ага, Том, ступеньки аккуратней, а то он с каталки слетит.
   - ...Да пусть летит! Какого чёрта, Грег, я его тут всю ночь по коридорам катаю?? А?! Бесплатный цирк, блин. Театр!
   - Эх. Простынь поправьте с вашего края...
   - Идиотизм какой-то! Его ничем не пробьёшь! Чёртов бесчувственный, фригидный старик!!..
   - Упс.
   А?
   - Здрасте...
   Я обернулся и теперь тоже увидел Глава. Он стоял за углом, в полутёмном коридоре, высокий и неподвижный как истукан, с толстой папкой каких-то документов и...пакетиком с булочкой из "Макдоналдса". Мы с Грегом "по-тихому" везли Будду в его палату.
   Глав говорил редко, но всегда по делу. Поэтому прежде чем он успел задать вполне логичный вопрос: куда это мы в четыре часа ночи (утра?) везём мистера Брикса, у меня в голове что-то щёлкнуло (бац!), и я быстро пояснил, что мы мистера Брикса мыли.
   Грег медленно обернулся ко мне и...ничего не сказал.
   - Мыли? - переспросил Глав, лоб его при этом пошёл волнами.
   Я кивнул и поторопил Грега докатить каталку наконец до палаты. Я и не сомневался, что Глав долго не найдёт, что ответить. Только чувствовал спиной его взгляд. Ошалелый?
   - Здорово, Том, - тихо засмеялся Грег. - Теперь он будет думать, что мы педики!!
   Это почему это?
   - Ну, блин, - пожал плечами санитар и, зайдя в палату, рассмеялся в голос. - Мыть ночью фригидного старика!.. Вдвоём!!
   - Ну, тихо-тихо ты, успокойся...
   - Не могу! - уложив Будду на кровать, мы вздохнули с облегчением, Грег сел на стул, а я - почти что упал на пол. - Ох, Том...
   - Да ладно, - успокаивал я Грега. - Ну, пусть будут педики.
   - Х-ха! - парень повалился на свободный краешек кровати.
   Я подождал пока он немного успокоится и...напомнил про шампанское. Повода, конечно, не было, но снять нервное напряжение - святое дело.
  
   4.
  
   Пить вкусное шампанское в пять утра на крыше психиатрической больницы... Вряд ли есть вещи, сравнимые с этим по яркости впечатлений. Мы встречали рассвет, я задумчиво курил, Лу грелась в своих шарфиках и пледе Глава, пока Грег не отдал ей свой великолепный плащ, вокруг ходили голуби, мы заботливо кормили их семечками подсолнуха и всякой ерундой валявшейся в карманах. Глав присоединяться не стал. Не знаю, быть может, принципиально.
   Я сидел и думал, что вот, прос... Прожил ещё один в сущности бесполезный день. Сжёг его, как самокрутку с дешёвой травкой. Что я сделал? Что успел? Спас кого-то или развился интеллектуально? Нет, ну, вот что, скажите, и без излишней философии, пожалуйста. От неё, дуры, голова идёт кругом.
   - Том, - сонный Грег уютно устроился у кучи кирпича и прижал к себе засыпающую Лу, - а вы когда бросите траву курить?
   Хм... Я обернулся.
   - Что за странный вопрос? - прищурился на него.
   Лу тихо засмеялась, а Грег задумчиво протянул:
   - Ну-у... Говорят, что профессорами становятся, когда тушат последний косячок.
   Вот так сразу и профессор?
   - Враки, - я покачал головой и затянулся. - Я знаю одного, он самый умный на свете и курит больше нас всех вместе взятых.
   - Ой! - удивилась Лу. - Кто?
   Но даже если б я ответил, усталость сморила девушку, она мучительно щурилась на меня, на восходящее солнце...
   - Спит, - известил меня Грег с какой-то ранее не наблюдавшейся в нём нежностью.
   Я улыбнулся. День намечался ясный и, надеюсь, без дождя. Я от него устал, честно. Эти и днём и ночью дубасящие струи воды, дома ты - по крыше и окнам, в машине - по ней, родимой, на улице - по зонту или ещё лучше по лицу, по новому костюму, а... В общем, устал. Как-то непонятно вымотался. Мне как недоделанному художнику просто необходимы солнечные дни. Пусть и редкие.
   Грег улыбнулся спящей Лу и, нагнувшись, осторожно поцеловал девушку в лоб. Сей теракт не ускользнул от глаз психотерапевта. Я прищурился, докуривая последний косяк, а Грег, заметив мой интерес, пояснил шёпотом:
   - У меня нет другой возможности её поцеловать.
   - Почему?
   Парень как-то грустно улыбнулся и ответил:
   - Ну... Она не разрешает. Я ей не нравлюсь...
   Хм. Я стряхнул пепел с самокрутки.
   - Она сама сказала или ты так решил?
   Восход - чудесное время суток. И вообще - утро. Оно даёт надежду на долгий, прямо бесконечный, и очень-очень плодотворный день. Этот день будет гениальным открытием. Прорывом. Брейком, как говорят американцы. Переломным моментом, которые всё изменит.
   Это твои мысли утром. Когда проснулся, когда поцеловал жену, когда поздоровался с детьми, когда в машине позвонил старому другу и спросил что-то вроде: "Ну, и как вам там...спалось, блин??".
   А потом приходит полдень. И дальше. Это абсолютно бесполезное время суток, потому что оно тянется и тянется, ты не замечаешь, как утекает время. Особенно, если потерял часы.
   А затем, конечно же, вечер. Ты едешь домой и спрашиваешь себя: хоть одна твоя надежда, хоть одна глупая мысль и идея... Воплотилась в жизнь? Ты сделал это? Ты устроил брейк? Переломал старое...
   Но чаще всего ты не спрашиваешь. А в лучшем случае - записываешь в блокнотик "на завтра". Потому что если начинаешь долго, нудно себя мучить, появляется что-то...горькое на языке. Больное почти. Не знаю, по крайней мере, так чувствую я. Хорошо, что у меня нет "блокнотика на завтра".
   Раньше я думал, что это синдром гения. Знаете такое? Лень называется... Перед тобой много дорог, ты так рад поначалу, не знаешь, что выбрать. Стоишь в нерешительности, сомневаешься, думаешь. Ну, возможно что-то решишь. Ну, возможно даже верно. По этой дороге же надо ещё идти... А не ползти подобно улитке Брайтона. Шагать! Лететь...
   Я посмотрел на Грега.
   - Ну, так что? - спросил тихо. - Это ты так решил?
   - Нет, - Грег отвёл глаза. - Она сама сказала.
   Ах вот как...
   - Да к тому же... - Грег нахмурился. - У неё уже есть парень.
   Я выбросил самокрутку.
   - Отбей, - сказал, не задумываясь.
   - Том... - Грег покачал головой и криво улыбнулся.
   - А что такое? - я прищурился, вытягивая ноги на краю крыши.
   - Ну... - пожалуй, он не знал, что ответить. - Ну, так же не делается и вообще...
   - Грег, - перебил я. - Кто из нас гот?
   - А?
   - Я говорю, что я - типичный обыватель, я по воскресеньям телевизор смотрю с женой, с другом на рыбалку езжу, детей воспитываю... По мере возможности. Что ещё?.. Ем в ресторанах. Помню про пенсию. Навещаю маму. Плачу за страховку. Иногда она мне даже нужна бывает...
   Грег хмурился всё больше, ясное дело - пьяный и уставший он легко терял нить разговора, не ровня мне.
   - Короче, Грег! Я сравниваю просто! Телевизор ты выкинул, жены нет и не предвидится, видимо, рыбалка - ты не знаешь, что это такое, а если и идти на неё, то укурившись и с динамитом, детей тем более нет. Нет детей?
   - Н-нет... - замотал головой испуганный парень.
   - Так вывод, Грег, - я развёл руками над пропастью. - Мм?
   - Какой...вывод?..
   Понятно. Твою дубовую голову ничем не пробить. Я вздохнул и поднялся с грязной крыши. Брюки и халат в мазуте... Ботинки тоже. Я поглядел на Грега, парень боролся со сном, как только мог. На его модно разрезанных кожаных штанах была пыль, грязь, листья какие-то, прилипшие цветы и, наверное, даже насекомые.
   - Мир катится к чёрту, Грег, если самые отъявленные бунтари... - я поглядел на него сверху вниз, - боятся любви. Ведь любовь - это огонь. Это страсть, которая приходит и сжигает... Нет! - выжигает...лишнее в тебе. Всё ненужное, все полусилы и полумеры, всё серое, все полутона, недосказанности и сомнения. Худшее в тебе выжигает любовь. Остаётся только она сама и твоя концентрированная суть (хм, а это случаем ни одно и то же?).
   Я повернулся и поглядел на крыши соседних зданий.
   - И можно только гордиться оставленными ею шрамами...
  
   6.
  
   Все раны, нанесённые некогда любовью, - больные, тяжёлые, мучающие долгое время, и даже когда затянуться, образуют рубец, всё равно потом периодически ноют...на смену погоды в душе.
   Таких шрамов у меня несколько, я помню каждый, более того - у каждого есть своё имя, свой облик, ситуация, настроение, атмосфера. Воспоминания. Опыт в конце концов, говорят, на нём учатся... Но бывают такие вещи, такие...виды граблей, если хотите, на которые наступать просто необходимо. И постоянно, если уж они встречаются на дороге.
   Был у меня в студенческие времена один друг, Денис, инженер и до невозможности депрессивный романтик, большую часть жизни этот парень провёл в состоянии "непонятой и непризнанной тонкой натуры". Тихий, спокойный, не очень уверенный в себе, легко поддающийся чужому влиянию, но вполне привлекательный для девушек молодой человек. Он многим нравился, помню, Катя удивлялась: а почему это Денис расстался с такой-то, потом с такой-то, ведь такие милые порядочные девушки, серьёзные, готовые на долгие отношения...
   Почему? Да не хотел он таких девушек! Единственный тип женщин, который привлекал Дэна, называется просто - "стерва чистых кровей". Красивая, независимая, быстрая, легкомысленная, непостоянная, жестокая, в общем, полная противоположность ему самому. И всё бы ничего, встречался бы и получал удовольствие... Так нет же!! У Дэна была идея-фикс, цель жизни - обуздать такую дикую красивую лошадку и превратить в домашнюю кошечку. Любить её, холить и лелеять.
   Когда я это осознал, то в голове возник один-единственный вопрос:
   - Дэн, за-чем??
   Зачем тебе это надо? А? Он сам не знал. Поставил в жизни такую противоречивую цель и страдал теперь. Потому что стервы (естественно!) бросали его с невероятной частотой.
   - Дэн... - пытался поговорить я, - а ты уверен, что превратив Стелу в домохозяйку, всё ещё будешь испытывать к ней интерес и желание?
   Дэн только отмахивался. По своей же приходи он наносил себе те самые шрамы любви. Мазохист? Непонятый мазохист?..
   Я остановил "форд" у дома, выбрался из машины...
   ...Дэн постоянно наступал на одни и те же грабли, объясняй ему или не объясняй, и каждый раз очень расстраивался, что "с этой у меня опять ничего не получилось", он делал себе больно, страдал, а на завтра опять делал себе больно. Замкнутый круг.
   Однажды мне надоели его жалобы, я сказал:
   - Дэн... Любишь стерв - люби!! Не жди многого от человека, который в принципе не способен дать что-то. И не требуй от этих несчастных женщин жарить тебе по утрам яичницу!.. - в общем, я на него наорал. Я завёлся, меня заколебало слушать излияние мазохиста. - Просто иди и наслаждайся жизнью, чёрт тебя..!!..
   Я тихонько открыл дверь и пробрался домой. Дом спал. Восемь утра. Мишка посапывал в кроватке, Маринка лежала, подмяв под себя двух плюшевых зайцев и медведя, ей что-то снилось... Я немного посидел рядом, а потом направился в душ.
   ...Через год после того разговора мы с Дэном случайно встретились в кафе. Я тогда проходил практику в США, а он приехал делать какой-то проект, мы долгое время не звонили друг другу, не писали и вообще контачили.
   Первое, чем порадовал меня Дэн, так это...
   - Толик, а я женился!
   Оказалось, что на той самой Стеле. Не знаю, что там было у них дальше, и вообще - последовал ли он моему совету или же просто замучил бедную девушку своими приставаниями. Довёл. Вынудил. Но я надеялся и продолжаю надеяться, что те грабли не прошли даром. Точнее даже - у каждого свои личные грабли и чтобы ты ни вытворял, как бы не обманывал себя, не уверял - "совсем мне не хочется этих грабель, в этот раз будет иначе", всё равно получишь шишку.
   Быть может, в этом твоё счастье?..
   Катя спала. Отвернувшись к окну, зарывшись в подушку, она спокойно и крепко спала. Я улыбнулся и нырнул под одеяло. Понятия не имею, что буду делать сегодня на работе, если ни одного клиента так и не появится.
  
   7.
  
   Проснулся от ревности. С вами такое бывает? Это удивительное чувство, когда во сне приходит что-то тревожное, в тоже время приятное, вы открываете глаза и...
   - Ой, Толь...
   - Он по тебе бегает.
   - Кто??
   Улыбаюсь:
   - Солнечный зайчик, - и закрываю наглеца рукой.
   Катя смеётся и укрывается одеялом.
   - А так? - спрашивает, щурясь на меня.
   - Так хорошо... - целую...
   Первое, что сделал, приехав на работу, это позвонил в полицию на счёт дела Бергман. Время обеденное, наверное, поэтому я мучительно долго слушал гудки... Наконец, ответил дежурный.
   - Какое дело? - устало поинтересовался парень. - Бергман? Закрыто.
   Закрыто?
   - Уже? - я нахмурился, откидываясь на спинку кресла.
   - Да, мистер Гранж, уже. Женщину вчера похоронили, судя по документам.
   От удивления я не нашёлся, что ответить и долго молчал, мучая в пальцах карандаш.
   - Что-нибудь ещё, мистер Гранж? У меня много работы.
   - Эм... Нет... То есть, да, конечно! - спохватился я. - Скажите, пожалуйста, а где её похоронили? Я хотел бы...навестить... - вот же...господи.
   Дежурный почему-то вздохнул.
   - Да, конечно, - ответил, - подождите, я сверюсь с компьютером.
   - Хорошо...
   Я сидел, держал трубку у уха и было мне как-то...грустно и чуть ли не страшно на душе.
   - Скажите, а...у неё родственники есть?
   - Муж умер два года назад, младшая сестра - три с половиной года назад, детей нет, - известил дежурный. Почему-то мне показалось, парень сочувствует женщине или, во всяком случае, испытывает по её поводу грусть, близкую к моей. - А почему вы спрашиваете?
   Я вздохнул и рассказал о деньгах за нереализованные психологические консультации.
   - Аа... - кивнул дежурный. - Понятно. Себе оставьте. Я у шефа спрошу, но вообще, как я понимаю, деньги теперь ваши. Тем более, там не миллионы! - усмехнулся. - А, вот, нашёл. Это старое кладбище ***, за городом. Там, после развилки...
   - Да, знаю, спасибо... - был там. - Скажите, а...кто её опознавал, кто хоронил...
   - Ох. Мистер Гранж, я ж не эксперт, я только дежурный. Надеюсь скоро стать детективом.
   Почему-то мне кажется, станешь хорошим.
   - Да, конечно, простите, - опомнился я. - Спасибо за информацию, до свидания...
   - Погодите! Я вот тут...нашёл кое-что... "Опознание миссис Анджелы Бергман проводилось её соседкой... И другом". Вот так.
   Имена ты, конечно же, пропустил. Но оно и понятно...
   - А как зовут соседку? - спросил я и закусил губу: сейчас нарвусь!
   - Эм... Мистер Гранж... У вас какой-то подозрительный интерес, - признался дежурный.
   Нарвался.
   - Вас как зовут?
   - Джефри Дрейк, - представился парень.
   - Приятно познакомится, мистер Дрейк, - кивнул я. - Интерес у меня вовсе не подозрительный, просто, на мой взгляд, нет ничего хуже безразличия, особенно к жизни человека, а я, кроме всего прочего, чувствую какой-то странный долг перед этой женщиной.
   Джефри вздохнул.
   - Ясно, - сказал он. - Я вас понимаю. Знаете, последнее время число самоубийств сильно возросло, мы просто закапываемся с ними. Многие люди, друзья и близкие покойных, осаждают офисы полиции. Звонят не переставая, требуют раскрытия причин... поиска виновных... В общем, требуют признать, что самоубийство было на самом деле убийством, ничем иным.
   Ну...понимаю.
   - ...А весь ужас в том, мистер Гранж, что люди губят себя сами. Хотим мы того или нет, чего бы там не выискивали, следы другого человека, насилия и так далее, мы ничего не можем найти. Нету там этого просто, понимаете?
   - Да... - кивнул я. - Понимаю.
   Джефри Дрейк почему-то усмехнулся.
   - Поэтому и посадили на телефон меня, - признался он. - Потому что остальные парни не выдерживают и уже открыто посылают всех этих разъярённых родственников.
   Я улыбнулся.
   - Понятно, мистер Дрейк... Вы действительно на удивление выдержаны и терпеливы. Спасибо вам. Успехов в работе.
   - Спасибо, и вам тоже, - улыбнулся Дрейк...
   Я повесил трубку и поглядел на исписанный за время разговора листок бумаги. Это моя привычка - всегда и всех оценивать с точки зрения психолога. На листке был изображён молодой парень в форме полицейского, напряжённый, с горящими глазами, пальцами, на мгновение зависшими над клавиатурой... Этакий начинающий энтузиаст. Я улыбнулся и написал рядом с рисунком: "Джефри Дрейк, будущий великий детектив и просто хороший парень".
   Отодвинув листок, увидел свой прошлый рисунок, незаконченный набросок молодой девушки. Девушка сидела, откинувшись на спинку стула, положив ногу на ногу, в короткой юбке и блузке, с длинными ярко накрашенными ногтями и причёской, высокой такой, как в театре делают, когда ставят пьесы в стиле рококо. "Линда, нынешняя и будущая секретарша". Я усмехнулся и поправил рисунок - сделал лицо девушки чуть более хитрым, надменным, а на лбу так и написал: "Секретарша!! Fuck off!!".
   Проверяя почту, заглянул на сайт философский разговоров и про себя отметил, что юзер под ником Clinical Horror давно здесь не появлялся. На его имя пришли сообщения, вопросы...даже ругательства за плохую работу админа. Хм, странно... Куда это подевался ребёнок? Может, у него депрессия?.. Что-то мне это не нравится. Зачем ему вообще был нужен "Прозак"?
   Поглядев на свой телефон, пролистал игнор-список... Может, не стоило его так? Ребёнок всё-таки. Глупый, конечно, но что с него ещё взять?
   И тут зазвонил телефон. Неизвестный абонент, но номер определяется.
   - Да? - ответил я, листая форумы.
   - Здравствуйте, Том, это Крис.
   Я почему-то очень обрадовался мальчишке.
   - Аа... Привет, Крис, как дела? Ты там живой? Ничего они с тобой не сделали? - смеюсь и качаю головой. - Извращенцы, блин...
   Крис тоже рассмеялся.
   - Нет! - ответил. - Всё хорошо, меня даже накормили завтраком, - сказал с гордостью.
   Я улыбнулся.
   - Здорово, - кивнул. - И чем же?
   - Блинами со сметаной!! - и столько восторга в голосе!
   Я плюнул на форум, откинулся на спинку кресла и рассмеялся.
   - А ты что, никогда раньше их не ел? - русские, наверное, с отечественной сметаной, небось... Чёрт, когда Катя последний раз пекла блины?
   - Таких вкусных - нет! - признался Крис.
   Ну, теперь я был от него в восторге.
   - Ох, Крис, рад за тебя. Что попробовал. Ты всё ещё у них? - у Сашки?
   - Да, но я уже буквально в дверях.
   - Ок... Слушай, я хотел бы поговорить с твоей мамой. Это можно устроить?
   - Эм... - удивился Крис. - Ну...да. Думаю, да. Вы на счёт отписки?
   Я усмехнулся.
   - И на счёт неё тоже, - кивнул. - Где и когда я могу найти твою маму?
   Крис задумался. Я ждал.
   - Ну... Она работает в магазине на Оферстрит, думаю, сейчас она там, я позвоню и узнаю. Потом вам перезвоню, договорились?
   - Хорошо. Тогда увидимся. Дай-ка мне Сашу...
   - Угу...
   Оферстрит недалеко от центра, хорошо бы навестить миссис Весцеру сегодня, чтобы не терять времени.
   - Том, здравствуйте, - я вдруг услышал голос Стаса. - Саши нет, извините, он в магазин вышел, - пояснил парень.
   Хм.
   - Слушай...что ты его по магазинам вечно гоняешь, как савраску, а?
   Стас некоторое время молчал, потом, кажется, улыбнулся и ответил:
   - Нет, не гоняю я его... Он сам пошёл, в арт-салон, за новыми красками.
   - Аа... Тогда ладно, - разрешил я. Мне почему-то стало смешно. - Я ему там сообщение скидывал, он видел? Как там дети?
   Долгое молчание. Потом тихий осторожный голос:
   - Какие дети?..
   Я представил, какой сейчас у Стаса вид и не мог не продолжить:
   - Его дети, конечно, какие ж ещё, - сказал невозмутимо. И уже набрасывал на листке из блокнотика хлюпкого молодого паренька в тёмном коридоре с трубкой у уха... Сейчас выронит, ведь он так удивлён и ошеломлён!
   - Том...
   Бледный губы, длинные светлые волосы, тонкие почти прозрачные руки... Сашкин длинный коридор и болтающаяся у потолка лампочка.
   - Том... У Саши есть дети?
   - Ага, - киваю без зазрения совести. - Я к ним тоже имею отношение, потому и волнуюсь.
   Некоторое время я просто сидел, качал головой и молчал "Стас, инфантильный доверчивый гей" - написал я на листке и, довольный собой, продолжил:
   - Конечно, есть, сам у него спроси! И как только вернётся, скажи, чтоб прочёл моё сообщение и ответил, дело важное.
   - Хорошо...
   Только не умирай.
   - Всё, пока, Стас. У меня дела.
   - Да... До свидания.
   Я повесил трубку и ещё раз проглядел форум. Товарищ Хоррор, если вы ещё пару дней будете пропадать неизвестно где, я волноваться начну.
   "А куда дели админа??" - написал я в форум и уже хотел было закрыть, как...увидел то, что меня крайней удивило. Потом разозлило, а под конец и напугало до чёртиков. Таинственная "Sad Andgel" была онлайн.
  
   8.
  
   Пока ехал до кладбища, поговорил с Крисом, договорился о встрече с его мамой на сегодняшний вечер. Парень уверял, что "мама будет очень рада, она вдохновилась". Ну, вот и хорошо, у меня есть к ней несколько вопросов.
   А ещё я чуть не попал в аварию на перекрёстке: чёртова фура неслась как неугомонная, в какой-то момент мне показалось, что...всё. Ну, вот ещё бы один момент, и я б точно сам до кладбища не доехал. Довезли бы потом. Это всё чёртов мальчишка, Хоррор. Я закусывал губы, борясь с раздражением, если не сказать больше.
   Выехав за город, не выдержал - зашёл в интернет с телефона, открыл тот самый сайт... Она всё ещё была онлайн. Попадая пальцами не на те кнопки, быстро набрал сообщение в открытый форум. Для "Sad Andgel". Хотелось ругаться матом на всех возможных языках, хотелось... Ну, к дьяволу, это более или менее серьёзный форум, моё негодование и злость сразу забанят, но если я сейчас же не сделаю что-нибудь, не выплесну эмоции, то точно попаду в аварию.
   "Мисс Andgel, - написал я, - как там ваш замечательный самокат?? И не хотите ли вернуть зонтик??? Доктор Том".
   Отправив, сильно сжал телефон в руке, и через минуту злость отпустила...
   Это кладбище я хорошо знаю, здесь вот уже пять лет лежит Катина мама, Наталья Николаевна. Поэтому я сначала её пойду навестить...
   Солнце играет на чистых подметённых дорожках, валяет в траве наглых зайчиков, греет голову и плечи. Ветер поменялся, кажется... Весна. Стало теплее, уютнее, небо светлое и высокое, как я люблю. Я иду по земляной тропинке, без камней и асфальта, сняв и перекинув через руку лёгкое кашемировое пальто. Ветерок забирается под рубашку, ползёт по коже, словно здоровается и дразнится.
   Потом, вздохнув, оглядываюсь. Кладбища Европы - это не кладбища России. Здесь убрано, здесь чисто и аккуратно, здесь подстриженные газоны, скамеечки, ухоженные памятники и живые цветы. В основном маргаритки, колокольчики, ромашки, немного подмёрзшие от английских холодов и дождей, но настоящие, грустящие по- светлому, радующие глаз...
   Не знаю, чем объясняется разруха и запущенность наших, русских, кладбищ. Я часто там бывал и каждый раз поражался, какая же это свалка, грязь, хлеб и цветы с могил воруют, у памятником разбитые бутылки, чьи-то остатки одежды, мусор... Заборы покорёжены, испорчены, изувечены. Вокруг бродят голодные бездомные собаки, коты и бомжи.
   Отчего же так? У нас нет уважения к умершим? От общей разрухи, будь она неладна? От отсутствия культуры, от глобального воровства и пьянства, словно чума преследующих Россию? Почему?..
   Я патриот. Но также космополит. Противоречие? Совсем нет, мне больно видеть нищету, убогость, ограниченность любого человека, без разницы, африканец он или мой соотечественник. Просто за того, русского, с "большой непонятой душой" как-то ещё и стыдно. Говорят, культура народа определяется не богатством, музеями и великими учёными, а отношением к детям и умершим.
   Надумавшись разного, я прошёл к предпоследнему ряду памятников и остановился у одного из них, у Натальи Николаевны. Постоял немного, чисто, убрано, Катя недавно приезжала посадить новых цветов - незабудок, голубых и розовых. Сейчас они собрались густыми кучками и активно цветут, несмотря на погоду. Удивительно.
   Я присел на корточки, поднял с земли летающий фантик от конфеты, сунул себе в карман. Потом поздоровался с мамой и положил на могилку букетик хризантем...
   Пришёл ответ от "Sad Andgel", в личку. Я только подошёл к надгробной плите Анджелы Бергман... Увидев сообщение, стиснул зубы.
   "Какой самокат, Доктор Том?".
   Найду мальчишку и убью его. Задушу собственными руками, мне не будет не больно, не стыдно, вообще никак. "Ваш, Мисс Andgel, какой же ещё, - ответил быстро. - Кстати, что это мы через интернет, я тут стою, совсем рядом с вами! Доктор Том". Отправил и добавил новое сообщение в открытый форум: "Внимание: На форуме хакер, он же админ Clinical Horror, парень пишет от лица участников группы, во избежание конфликтов и для вашей личной безопасности советую всем покинуть данный сайт. Доктор Том".
   Вот, чёрт.
   "Рядом?? И где же это?" - когда я прочёл это, то чуть не разбил чёртов мобильник об ограждение. "У твоей могилы, мать твою!! У надгробной плиты Анджелы Бергман...!!!" - ответил и добавил мата на закуску, ядрёного английского студенческого мата, должен понять, не дурак. Просто сволочь. Но не дурак.
   Он долго не отвечал, я плюнул и кинул телефон в карман. Постарался успокоиться и перевести дыхание.
   - Простите, Анджела, - вздохнул и положил около её плиты второй букетик...
  
   9.
  
   Оказывается, у миссис Висцеры совершенно замечательный магазин. Мы встретились с Крисом у станции метро, я кивнул ему "садись в машину", и мы поехали до места назначения, до Оферстрит.
   Мальчишка был весел, я же... Не передать словами. Как только Крис залез в салон, он поздоровался и больше не сводил с меня испуганных тревожных глаз.
   - Том? - спросил наконец. - Что с вами? С вами всё в порядке?
   Я нахмурился и покачал головой. Рассказывать всю историю не хотелось. И не в Крисе дело, а просто... Как-то тоскливо и устало на душе. Пусто. Я крутанул руль, мы поехали по Оферстрит.
   - Нормально всё, Крис. - заверил я. - Смотри по сторонам, чтобы мы магазин не пропустили.
   - Угу, - кивнул парень. - Не пропустим, - а потом, помолчав немного, добавил: - Том, вы такой бледный, вы точно здоровы?
   Моё раздражение не ушло, хоть я и старался его пересилить, скрыть. Оно маячило на границе сознания призрачной тенью и мешало...жить.
   - Да, Крис, - кивнул я. - Спасибо за заботу, - и закусил губу.
   - Том, если я могу чем-то помочь...
   - Крис! Я же сказал "всё хорошо"! Спасибо, мне не нужна твоя помощь.
   Парень замер, вжавшись в сиденье, глаза его растерянно бегали по окнам, полу, бардачку. Он теперь тоже побледнел, на лбу появилась морщинка.
   Чёрт. На секунду я закрыл глаза и обругал себя, как только мог.
   - Не орите на меня, Том, - холодно произнёс Крис и отвернулся к окну. - Вы пока что мой психотерапевт, вот поговорите с матерью, получите свои деньги и можете вести себя тогда как вам заблагорассудится, а пока уж потерпите, пожалуйста. Вы сейчас на работе, не забывайте, что не имеете права оскорблять клиентов, даже если вам на них на***!! - к концу своей короткой речи Висцера повернулся ко мне и посмотрел прямо в глаза.
   Я остановил машину напротив цветочного магазина и, покачав головой, усмехнулся.
   - Крис, - сказал совершенно спокойно и тоже поглядел на парня. - С какого перепугу ты решил, что являешься центром Вселенной, а? И что мои мысли, моё настроение, мои финансы обязательно связаны с наличием-отсутствием тебя, как важного клиента, чёрт возьми? Мм?
   Крис сидел, чуть прикусив нижнюю губу, бледный и...растерянный. Прежде чем я успел сказать что-то ещё, парень открыл дверцу и вылетел прочь из машины. Вот чёрт!! Ну, что это за детские выходки?
   Крис! Стой!
   Висцера быстрым шагом направился прямо в противоположном по отношению к магазину направлении. Он засунул руки в карманы и перебежал через дорогу, потом свернул на перекрёсток... Разговаривайте, мол, сами с моей мамой, либо не разговаривайте вообще, как хотите. Мне почему-то показалось, что если я пойду за ним, то он...побежит. Прочь от меня, чтобы не догнал. Так глупые подростки могут делать, но не семнадцатилетний парень же! Взрослый и самостоятельный более или менее.
   Поэтому я, чертыхнувшись, развернул машину и поспешил догнать его так, на колёсах. К моему счастью, на перекрёстке светофор загорелся красным, я притормозил и выглянул из окна:
   - Крис! - позвал его. - Блин... Крис Висцера, иди сюда! Ты ведёшь себя как девчонка!
   Народу перед зеброй было много, но хмурого парня в жёлтой футболке и...моих хиппейских джинсах я хорошо различал.
   - Крис! - вот же...дьявол.
   Я вылез из машины, но не вовремя - загорелся зелёный свет, толпа пешеходов заспешила перейти дорогу. Напротив был городской парк, один из многих, большой и красивый, пару раз мы гуляли здесь с Катей и Маришкой.
   - Крис! - крикнул я, уже стоя у ворот парка и с досадой оглядываясь: я его потерял.
   Звоню на мобильник, не берёт трубку, нет, ну, что за чёрт такой, а?
   - Вы не видели парня...лет семнадцать, в жёлтой футболке, джинсах?.. - спрашиваю у прохожих... Люди пожимают плечами: нет, не видели. О, господи. Ну, что за невезенье такое.
   Устав бегать, опускаюсь на скамейку около небольшого пруда. Я, наверное, был неправ, не стоило повышать на него голос, он такой...дёрганый. С виду нормальный парень, а вот... Вздохнув, проверяю телефон и форум. Моё предупреждающее сообщение стёрли. Ясно, хрен с вами, золотые рыбки, лично я - удаляюсь.
   Откидываюсь на спинку скамьи, смотрю на пруд и плавающих стайками уток...
   - Крис, где ты? - спрашиваю, дозвонившись наконец.
   - Что вам надо, Том?.. - тихий голос.
   Качаю головой.
   - Послушай... Прости, что повысил на тебя голос. Прости. Но я же не орал! Я просто... Разнервничался, понимаешь? - пытаюсь объяснить.
   - Разнервничался? Почему?..
   Вздыхаю.
   - Крис. Может, тебе не на экономический поступить, будешь, например, психологом...
   Усмехается в трубку.
   - Но в ваших нервах я же ни при чём.
   - Я знаю... - киваю. - Прости. Мне вообще очень стыдно, я вспыльчивый, при том, что работаю с людьми и стараюсь им помочь.
   - Ии... Вы не испытываете дискомфорта по этому поводу?
   Я хмурюсь.
   - Нет, - отвечаю. - Мне нравится общение, мне нравится узнавать людей, помогать им и...
   Не знаю, как объяснить.
   - Если будете так орать на клиентов, ваша практика скоро закончится, - вздохнул Крис.
   - Я на тебя не орал, - повторил я устало. - У меня такая манера разговаривать.
   - Ужас, Том, - искренне признался мальчишка.
   Да...наверное.
   - Где ты? В парке? А?.. Почему не отвечаешь? Ну, не веди себя как ребёнок, Крис. Скажи лучше... Как ты относишься к смерти?.. - я ждал, но ответа долгое время не было. - Крис? Эй, ты там?
   - Да... - тихий голос.
   - Куда ты пропал?
   - А...почему вы о смерти спрашиваете?
   Хм.
   - Ну...надо. Как ты к ней относишься?
   Мальчишка как-то судорожно перевёл дыхание.
   - Боюсь, - ответил наконец.
   Я удивился. А он добавил:
   - Как все нормальные люди боюсь и не хочу её.
   - Хм... - вообще-то все нормальные люди совершенно не боятся смерти, они вообще не думают о ней, пока та не заглянет в гости, а даже если и заглянет, но не к ним непосредственно, а где-то поблизости пробежит, как чёрная кошка, то нормальные люди очень быстро забывают все свои страхи и продолжают радоваться жизни.
   - Почему вы спрашиваете, Том?
   - Потому что недавно умерла одна женщина, я попал в неприятную ситуацию... Сегодня утром понял, что один малолетний дебил решил поиграть, влез на сайт под её ником и пишет теперь от её лица. Понимаешь?.. Я не первый раз сталкиваюсь с детской жестокостью, я знаю, что это такое, но каждый раз прихожу в бешенство.
   - Это ужасно, Том...
   - Да, конечно, - киваю и, нахмурившись, оглядываюсь. На газоне около скамейки стоит искомый парень в жёлтой майке и моих (ладно! уже - его) хиппейских джинсах.
  
   10.
  
   Цветочный магазин миссис Висцеры был в самом конце улицы, большой, с садом, с верандой, даже с маленьким уютным кафе где-то в дебрях фикусов.
   - Как зовут твою маму? - спросил я шёпотом у Криса, поздно спохватился, не помню её имени, хоть оно и значилось в документах.
   Мальчишка тихо рассмеялся и посмотрел на меня укоризненно.
   - Вы только папой в интернете интересовались, Том? - сказал мне. - Вот, зря. Обычно мамы самые главные... - Крис повёл меня через сад, я шёл сзади и улыбался.
   Да, это чистая правда, отцы дальше от детей, чем мамы, чаще всего они менее эмоциональны и чувствительны. Ну, что ж поделать: мужчины привыкли решать конкретные проблемы, а не разбираться в потоках смутных чувств. В этом есть и свои плюсы, и свои минуты.
   Я снова улыбнулся и положил руку Крису на плечо:
   - Не обижайся, ладно? Прости, - захотелось вдруг побыть добрым и понимающим.
   Мальчишка вздрогнул и поглядел на меня испуганно...
   Крис?
   - Сейчас, подождите, я маму позову, - пробормотал быстро и пошёл куда-то внутрь магазина, за жёлтые тряпочные жалюзи.
   Хм. Стоя посреди небольшого холла, уставленного разнообразными растениями в кадках, горшках, вазах, я сложил руки на груди и нахмурился. Крис Висцера неосознанно держит дистанцию в общении с людьми.
   Из размышлений вывел звонок...
   - Толя, ты прекратишь когда-нибудь?? - возмущённый Сашкин голос. - Сколько можно, я думал, мы вчера всё выяснили, ты всё понимаешь, а ты опять??..
   - Стой, стой... - запротестовал было я, рассматривая какой-то витиеватый фикус с малиновыми цветами. - О чём ты?
   - ...Толя, какие дети, а??! Я не понимаю, ну, вот, зачем ты...
   Как всегда меня никто не слушал. Сашке надо было выговориться, поэтому я прикрыл телефон ладонью и продолжил спокойно рассматривать растения. Здесь было много красивых, необычных для Англии, и, конечно же, очень дорогих. Если миссис Висцера разводит цветы, то она, скорее всего, милая спокойная женщина... Домашняя. Добрая, порядочная, отзывчивая. Систематичная, пунктуальная, никуда не спешит.
   - ...Толик!!
   Чего?
   - Саш, угомонись, - ответил я наконец и улыбнулся. - У вас была сцена ревности? - представляю себе. - Я вообще твою картину имел ввиду. Ты сообщения-то прочитал?
   - А... Какие... Нет, подожди...
   - Ну, вот как всегда, - покачал я головой. - Прочти, потом перезвонишь. А Стасу твоему надо привыкать ко мне, если он вознамерился делать всё по серьёзному.
   - Толик!
   - Полюбил художника? Возлюби и друзей художника! - заявил я не без злорадства. - Всё, пока, услышимся, у меня работа.
   - Ну...блин.
   Я улыбнулся Сашке и нажал на сброс.
   - Добрый день, - послышался вдруг за спиной приятный голос. Я обернулся и увидел прекрасную женщину... Даму. Средних лет, невысокую, в бежевом брючном костюме и...тонких пластиковых перчатках.
   - Ох, простите, - она улыбнулась, поспешно стянула перчатки и протянула мне узкую белую ладонь. - Меня зовут Джанин, я мама Криса.
   - Здравствуйте, я Том Гранж, можно просто Том.
   Джанин меня сразу очаровала. Приятная, обходительная, мягкая в речи и в движениях, словно кошка, с тонкими сильными руками, спокойными карими глазами... В ней угадывалась нотка индийской или же, возможно, мексиканской крови, такой...тёплый оранжевый огонёк.
   - У вас замечательный магазин, - признался я.
   - Спасибо, - улыбнулась Джанин. - Я на самом деле очень рада и признательна вам, Том, что захотели поговорить со мной, нашли время. Пройдёмте наверх?
   - Да, конечно, - согласился я с готовностью. - Я вижу, у вас здесь также небольшое кафе.
   - Да, - кивнула Джанин, - для посетителей. Это идея Криса на самом деле...
   - Правда? - мы не спеша поднимались по винтовой лестнице на веранду.
   - Да, он сказал: "Мама, здесь замечательная атмосфера, никто не хочет уходить, просто купив бегонию или хризантемы", - она негромко рассмеялась. - Пойдёмте, Том, вот сюда.
   - Замечательно, - признался я, оглядываясь.
   В кафе было всего четыре круглых деревянных столика, небольшой бар, а вокруг - разнообразные цветы. Две очень интеллигентные пожилые англичанки сидели на балкончике и, закрываясь от солнца кружевными шляпками, пили кофе. Увидев нас, обе дамы улыбнулись и чуть кивнули, здороваясь.
   - Наши постоянные клиентки, - объяснила Джанин. - Миссис Питерсон и миссис Гарсия.
   Хм. Ну, раз мне представили этих замечательных женщин, я не смог отказать себе в удовольствии, подошёл к их столику и представился. Дамы были очень милы, одну я, кажется, уже видел где-то...
   - Какая сегодня чудесная погода, не правда ли?..
   - О, замечательно! Редкое для Англии солнце...
   - И место замечательное! Миссис Висцера просто удивительная женщина, у неё такой потрясающий вкус...
   Я улыбался и кивал, раздаривая дамам комплименты.
   - Крис, - услышал голос Джанин, немного недовольный, и обернулся. - Мы хотим поговорить с мистером Гранжем наедине.
   Я и не заметил, как Крис подошёл к нашему с Джанин столику. Сейчас мальчишка стоял рядом с мамой, уже отодвинув стул, чтобы сесть, с тремя чашками в левой руке и с маленьким заварочным чайником в правой. Чайник был керамический, горячий, из извилистого носика к небу поднималась белая ленточка пара. В зубах молодой мистер Висцера держал пластикой пакетик с какими-то красивыми пирожными.
   - Ну, вы же будете говорить обо мне, - нахмурился, расставляя чашки.
   - Крис, прошу тебя, - мягко попросила Джанин.
   Я извинился перед дамами и вернулся к нашему столику.
   - Крис, - повторила Джанин уже настойчивей.
   Мальчишка тихо хмыкнул, прикусив губу:
   - Ладно... - он не собирался уходить немедленно, скорее наоборот - не садясь, принялся доставать пирожные и разливать чай. Обиделся.
   Это немного смутило миссис Висцеру, женщина опустила глаза, холодно поблагодарила сына за заботу, а потом с улыбкой предложила мне угощение.
   - Спасибо, Крис, - улыбнулся я парню.
   Бунтарь кивнул, закрывшись от нас обоих длинной чёлкой, забрал пакетик, аккуратно разложив на тарелке пирожные, и...демонстративно оставил свою пустую чашку. Я снова улыбнулся. Поведение парня чем-то напомнило своё собственное в детстве (да и в юности тоже): мама привела в дом странного бородатого дядю, совершенно мне незнакомого, некоего Николаса Гранжа, и заставила называть его папой. Ну, вот как это возможно? С какой стати? Мне хотелось закричать: да зови ты его сама как хочешь, я-то тут причём?? Рожайте с ним детей и пусть они его зовут папой. Для меня Николас был (да и остался) чужим дядей. И в его присутствии я доводил маму до крика и выпендривался, как только мог. Благо фантазия и начитанность позволяли.
   - Извините, Том, - сказала Джанин смущённо, помешивая чай резной ложечкой. - У нас всегда с ним так, - покачала головой. - Крис считает, что вырос, имеет на всё своё мнение и порой ведёт себя просто невыносимо.
   Её трактовка показалась мне слишком категоричной. Я улыбнулся и уверил женщину, что поведение Криса абсолютно нормально, он добрый отзывчивый мальчик, ничего "невыносимого" я в нём не заметил за время общения. Скорей уж он - во мне.
   - Спасибо, Том, - кивнула Джанин. - Но это просто беда. С незнакомыми или малознакомыми людьми он ведёт себя просто замечательно, а вот с нами... - она вздохнула, но потом снова улыбнулась. - Попробуйте пирожные, Том.
   - Спасибо, - я погрузил чайную ложку в бисквит со сливками. - Вкусно, Джанин, - признался честно, чем доставил ей, видимо, большое удовольствие. - Скажите (это, собственно, и есть причина моего к вам визита), почему вы считаете, что Крису необходимо посещать психолога?
   Женщина ненадолго задумалась. Я внимательно следил за её спокойным красивым лицом, большими умными глазами, карими и тёплыми, как наш терпкий английский чай, даже за длинными ресницами и тонкими бровями. Миссис Висцера? "Дело в том, Том, что мы с Крисом, кажется, недостаточно хорошо понимаем друг друга" - я ожидал услышать что-то подобное. Но Джанин чуть облизнула губы, нахмурилась, на гладком высоком лбу появилась морщинка, и произнесла негромко:
   - Дело в том, Том, что мой сын, кажется, ненавидит женщин.
  
   11.
  
   "Hate"?? Она сказала..."hate"? Ни "doesn`t like" или там, "heristate", например, что ещё можно понять в отношении молодого стеснительного парня, а именно... "Hate"?? Пожалуй, это слишком сильное слово, миссис Висцера, для подобного у вас должны быть ну очень веские причины.
   Я кашлянул в кулак, немного нервно вышло, и аккуратно поставил чашку на блюдце, чтобы не разлить чай ненароком. Нахмурившись, поглядел на Джанин. Женщина сидела, обняв маленькую чашку обеими ладонями, и смотрела в сторону с тревогой, почти мучительно.
   - Миссис Висцера... - позвал я осторожно. - Джанин, - протянул руку и чуть сжал её бледные пальцы. - Объясните мне, пожалуйста, что значит в вашем понимании ненавидеть?
   Объяснить ей было нелегко. Но я настоял:
   - Джанин, если вы переживаете за сына, и если я всё ещё являюсь его психологом, то, пожалуйста, попытайтесь. Это очень важно. Единственная, пожалуй, вещь, которая меня беспокоит в отношении Криса, так это, почему мальчику приходится менять психологов как перчатки? - при слове "перчатки" я посмотрел на ухоженные руки Джанин. - Ведь если так, то Криса действительно что-то мучает, что-то беспокоит, какая-то нерешённая проблема. Это правда? Вы как думаете?
   Джанин вздохнула и отвела глаза.
   - Боюсь, я не смогу объяснить доходчиво, Том, - призналась женщина. - Это на уровне чувств. Муж на меня ругается, говорит, я глупостями занимаюсь, отправляю мальчика к психиатрам и порчу его здоровье...
   Хм.
   - Так это вы - инициатор психологических консультаций? - спросил я, впрочем, ответ уже знал заранее.
   Джанин кивнула, вышло это у неё виновато, словно за спиной стоял муж и ждал случая неодобрительно нахмуриться. Я поспешил объяснить женщине разницу между психологом, оказывающим ежедневную помощь и поддержку, и психиатром, врачом, лечащим серьёзные душевные недуги. Типа между мной, Томом Гранжем, и нашим Главом. Я объяснил просто так, на будущее, по инерции, по привычке объяснять, но оказалось, что очень сильно напугал бедную женщину.
   - Джанин?..
   Миссис Висцера нахмурилась ещё больше.
   - Том, - она словно перевела дыхание, преодолела что-то в себе. Потом подняла на меня глаза. - Том, муж против, Крис, как вы, наверное, уже успели заметить, тоже против...
   Вообще-то, не очень. Ну, да ладно.
   - ...Но я считаю, что это единственный выход! - она говорила с надрывом, с какой-то непонятной мне болью. - Надо как-то помочь ему, я не знаю, что с ним происходит!
   - Хм, - я закусил губу. - Джанин. Конечно, поможем, это без вопросов, это моя работа. Объясните мне, пожалуйста, прошу вас ещё раз, в чём выражается ненависть Криса к женщинам?
   Я буду настойчив и терпелив. И непоколебим как Будда.
   Миссис Висцера вздохнула... Вот уже минут пять она, опустив глаза, теребила ремешок часов. Морщинки на лбу становились глубже, брови сходились к переносице, ресницы подрагивали. Джанин сильно волновалась.
   - У него нет девушки. Да и...не было никогда, - тихо начала она. - Он груб и несдержан. Иногда мне кажется, он чего-то очень боится. Словно ему кто-то сделает больно, не знаю, ума приложить не могу, кто и почему. Сейчас он стал спокойней, а раньше его какие-то непонятные кошмары мучили... - Джанин перевела дух, я снова протянул руку и сжал её бледные пальцы. - Том...конечно, вы можете сказать, что это всё глупости, мои женские подозрения. Но... - она замялась.
   Я откинулся на спинку стула и решил пойти ва-банк. Сколько можно ходить кругами вокруг одной и той же лужи, пора в неё залезть и проверить чёртову глубину практически.
   - Джанин, вы думаете, что Крис гей? - осторожно поинтересовался я. - Именно по этой причине ваш сын груб и у него нет девушки в наличии?
   Один её испуганный взгляд и я всё понял.
   - Том, - поспешила оправдаться женщина, - поймите меня правильно, даже если он и гей (хотя к сексуальным извращениям я отношусь отрицательно), но даже если и так... - она покачала головой. - Он мой сын, я его люблю.
   Я понимаю.
   - Пусть скажет мне правду, наконец, - кивнула Джанин сама себе. - Я очень этого хочу.
   А я и не заметил, как достал из кармана карандаш и теперь, раздумывая, постукивал им по столу.
   - Пусть, - согласился я с Джанин. - Пусть скажет. А вы сами-то у него спрашивали?
   Миссис Висцера вздохнула. И покачала головой: нет, не спрашивала.
   Замечательно.
   - А вы не думаете, что стоит это сделать, мм? Вы же его мама, в конце концов, а я - совершенно чужой человек, - тут я заметил у барной стойки Криса и, прежде чем Джанин успела что-то возразить, позвал парня к нам. Крис подошёл к столику, подозрительно глядя на мать. - Крис, скажи маме, ты гей? - спросил я. - А то она очень волнуется.
   Эту сцену надо было писать маслом, настолько она получилась великолепна и красочна. Миссис Висцера разом побледнела, испугалась, приложила тонкие ладони к груди (кажется, ей перестало хватать воздуха), а Крис отшатнулся от стола, глянул на меня ошарашено и почти закричал:
   - Чего??! Том, вы... Что-о??
   Я сдержал улыбку с великим трудом. Откинулся на спинку стула и спокойно дожевал очередное пирожное.
   - Ну, ответь маме, - попросил парня.
   Крис мигом убрал чёлку за уши и посмотрел на Джанин почти с ненавистью.
   - Нет! - крикнул женщине, развернулся и пошёл прочь.
   Некоторое время мы с Джанин сидели молча. Она смотрела куда-то в пол, прикрыв губы тонкими белыми пальцами. Потом закрыла на секунду глаза, а когда открыла, спросила тихо:
   - Зачем вы это сделали, Том?
   Я допил последний глоток крепкого чёрного чая и улыбнулся Джанин.
  
   12.
  
   Спускался по лестнице в холл цветочного магазина уже один, миссис Висцера не изъявила желания проводить меня и уверила, что я легко найду дорогу. Главное - ориентироваться по фикусам Бенжамина. В кармане зажужжал телефон... "Будда начал есть! Лу". Я усмехнулся, задержавшись на предпоследней ступени. Почему бы и нет? Как там говорили раньше? Хлеба и зрелищ?.. Но радоваться рано, если старик будет продолжать в том же духе (то есть периодически то есть, то не есть), я сойду с ума, я никогда не покину эту чёртову клинику.
   Пролистав сообщения, заметил ещё одно, непрочитанное... "У меня нет вашего зонтика, Доктор Том, вы сумасшедший, не пишите больше мне, пожалуйста, иначе я обращусь в полицию. Анджела". Прочитав, я остановился среди фикусов и закусил губу. Что за бред? Как это нет зонтика? Я что, спятил, что ли?
   Раздумывая, вышел из магазина... На крыльце, сгорбившись, сидел Крис. Он чертил что-то веточкой на деревянной ступеньке. Я сел рядом, достал карандаш, блокнот и быстро записал:
   "кто-то обратился ко мне в агентство (интернет-источник?)"
   "деньги переведены от имени А.Б."
   "А.Б. совершила самоубийство"
   Покусав губы, карандаш, нахмурился и дописал третью строчку:
   "кто обратился ко мне в агентство по документам Бергман?"
   - Чёрт... - тихо прошептал я, перечитывая написанное. Потом поглядел на Криса. - Ты сердишься на меня? - спросил мальчишку.
   Крис, нахмурившись, рисовал на ступеньке невидимые узоры.
   - Нет, - пожал плечами.
   Солнце уже заходило... Ясный короткий день кончался, по асфальту ползли длинные серые тени, от меня, от Криса и его палочки, от припаркованного у обочины "форда", от прохожих. Какова вероятность, что завтра тоже будет ясно и солнечно? Постоянные клиентки миссис Питерсон и миссис Гарсия наконец покинули здание. Два Элвиса в безупречных элегантных костюмах и кружевных шляпках. Мне пришлось встать с крыльца, чтобы пропустить их, и минут десять потратить на улыбки и прощания. Когда действо наконец закончилось, Крис поглядел на меня, щурясь от красного солнца, и спросил:
   - Вы уходите?
   Я улыбнулся и покачал головой:
   - Нет.
   Мальчишка подозрительно нахмурился, поэтому я поспешил пояснить:
   - Но официально я уже не твой психолог, а ты не мой клиент, - и протянул парню ладонь, чтобы он поднялся с крыльца.
   Некоторое время Крис просто смотрел на мою руку и молчал, о чём-то напряжённо раздумывая. Я ждал.
   - Что сказала моя мама?..
   - Она разозлилась, - признался я. - На меня.
   Я всё ещё стоял с протянутой рукой, словно просил помощи, а Крис сомневался, стоит ли тратить время и силы, чтобы оказать её.
   - Крис?..
   Наконец мальчишка кивнул и схватился за моё запястье, поднимаясь.
   - Как думаешь, остались ещё у Сашки те блины со сметаной? - с надеждой спросил я, пока мы шли к машине.
   - Не знаю, - пожал плечами Крис, - но всегда можно попросить Стасю сделать ещё.
   Я открыл дверцу, закинул внутрь салона сумку и, прищурившись, переспросил парня:
   - Как ты сказал?.. Стасю?..
   Крис кивнул, пристёгиваясь ремнём безопасности. Я сел за руль, завёл машину и, разворачивая её на дороге, с улыбкой поглядел на балкон Джанин.
   Мир катится к чёрту, мистер Висцера, если самые отъявленные бунтари боятся любви.
  
  
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"