Аннотация: <...- Когда мы первый раз поцеловались, шёл дождь...>
Break_Fast Included
Часть 2. Липкаяпаутинка. Do ut facias.
1.
Утро вторника началось для меня с долгого и нежного Катиного поцелуя.
- Ммм... - я вытянулся под одеялом, даже не открывая глаз, наслаждаясь теплом, сном, Катей, всем этим чудесным заново открывшимся мне миром. И плевать, что мир сейчас ограничивался нашей крохотной спальней, кроватью, лучами солнца, которые настойчиво пробивались через шторки и...Катиными мягкими губами.
- Вставай, Томка, тебе уже пора...- прошептала жена, - совсем-совсем пора... - поцеловала меня в щёку, - ну, же... Доктор Том Гранж... Поимейте же совесть...
- Не хочу совесть... - заныл я, зарываясь в подушку, - хочу жену!
Катя рассмеялась, её пальцы нырнули мне под футболку... Ау! Щекотно же! Я подпрыгнул. Катя...
- Получишь, но не сейчас, - Катерина изобразила строгость. - Там Мишка расплакался... Давай, иди, завтрак уже на столе, - и поцеловав меня в нос, легко, словно пушинка, спрыгнула с кровати. Мне остался лишь мятный аромат её шампуня и крема для рук.
Вставать не хотелось. Я как чувствовал, что сегодняшний день не принесёт мне ничего позитивного, одни проблемы, проблемы и ещё раз проблемы.
Дверь скрипнула, я оглянуться не успел, как в комнату вбежал ребёнок. Маришка с визгами восторга прыгнула на кровать и подарила мне самое замечательное, что только возможно было подарить - свою солнечную улыбку и объятие цепкими детскими пальчиками.
- Привет, Мариш, - я поцеловал дочку в макушку, - как спалось?
- Хорошо! - ответила дочка бодро. - Тебе уже дядя какой-то звонил...
Дядя?
- Не Саша? - спросил с надеждой.
- Нет.
- Не дедушка?
- Неа! - весело замотала головой Маришка.
Тогда плохо.
- То-омка... - услышал Катин голос сзади, оглянулся. - Кофе уже давно остыл.
Расправившись с завтраком, захватил бумаги, пару книг, сумку и поспешил на работу. Сегодня у меня нет клиентов, ни один человек не звонил, не писал, не договаривался о встрече. Никто вообще не проявлял интереса к частной психотерапевтической помощи Тома Гранжа, за исключением миссис Бергман и мистера Джона Висцеры. Кстати, надеюсь, эта ветреная дама отзвонилась или хотя бы оставила мне письмо на ящике с извинениями и объяснениями, почему вчера не пришла.
Сомнения и страхи по поводу успешности своего проекта я старался вырывать с корнем, дабы не распространяли заразу. Самокопание, тем более глубокое и капитальное, до добра не доведёт, оно может лишь обострить депрессию, вызвать апатию и неверение в собственные силы. Вчера вечером я решил, что клиникой Главного покончено. То есть с моей там работой пора кончать. Завязывать. Сегодня же разберу документацию, благо действительно нет клиентов, посмотрю, что там да как, выпишу направления, кому следует, и...
На перекрёстке не выдержал и включил телефон. Зашёл в сеть... В ящике несколько глупых писем, в основном спам, реклама, всякая дребедень. Пара ответов на философских форумах, одно послание от американского друга-доктора, фотографии Лу с её прошлого реггийского концерта...
Вздохнул и кинул мобильник на сиденье. Дорога до офиса благодаря пробкам и то и дело накрапывающему дождику показалась ужасно долгой и нудной.
Небо резко потемнело, дождь усилился, я вынырнул из машины, укрывшись под большим тёмно-синим зонтом, и, ставя "форд" на сигнализацию, уже по привычке поглядел на окна "Юникора". Десять утра. Мери Стен, наверное, уже давно на работе.
Компьютер, почта, документы, чайник... Я пошёл набрать воды в туалет, когда услышал резкий удар грома и вторящий ему подвывающий порыв ветра. Потом хлынул ливень, смывая всё к чёрту, барабаня по стенам, крыше, по грязной, не уложенной пока что в узор, плитке внутреннего дворика.
На живописную картину маслом я не мог не обратить внимания. Немного обалдев, рассмеявшись, я остановился и некоторое время, облокотившись о перила, наблюдал...
Внутренний двор здания представлял собой квадратный участок под открытым небом, видимо, здесь планируется постелить дорожки, поставить скамеечки, высадить какие-нибудь растения, фонтанчик провести... В общем, устроить оазис для уставших глаз несчастных клерков. Пусть отдыхают. Пусть наслаждаются. Пусть получат выделенную, аккуратно дозированную капельку природы.
Дрель Ахмеда (или как его там?) сейчас не работала, не визжала, но отнюдь не по причине отсутствия электричества, просто турки, а было их в моём поле зрения пятеро, радовались смене погоды. Холодному весеннему дождю, что обрушился так неожиданно. Пара парней предусмотрительно стояли в сторонке и курили, а трое остальных, весело переговариваясь и смеясь, расположились кто как прямо под голым небом. Роба их промокла, прилипла к телу, загорелые руки блестели от воды, а бородатые лица светились непонятным мне счастьем. Один мужчина неопределённого возраста, (сложно сказать, сколько ему... двадцать пять? тридцать пять? сорок?) стоял посредине площадки, между столбиками аккуратно уложенной плитки. Он раскинул в стороны обнажённые по плечи мускулистые руки и задрал к небу бритую голову. По сильно загорелому лицу блуждала мистическая улыбка... И вот кто б осмелится возразить, что сейчас азиат делает ничто иное, как общается с богом?
- Эй, Марат!.. - позвал мужчину другой рабочий, и картина маслом прямо на моих глазах изменилась, ожила, задвигалась. Дождь внезапно прекратился, а уже через минуту сияло непонятно тёплое солнце. Сумасшедший дом, а не город. Круглый год на работу приходится выходить в осенних ботинках, тёплых брюках, с зонтом и...солнечными очками на всякий пожарный. А то вдруг...ветер переменится?
Я прижал к себе чайник и пошёл дальше по коридору. Где-то за спиной услышал торопливый стук каблуков, оглянулся... Нет никого. Наверное, это Мери на втором этаже побежала ксерить или печатать какой-нибудь важный документ. Захотелось предложить ей чаю, но... Чёрт, надо работать. Надо хоть с документацией разобраться, с больничными делами, проверить, что у меня там с арендой и кредитами...
Первое, что сделал, как только зашёл в офис, так это позвонил на домой миссис Бергман. В ответ услышал долгие гудки, и затем - уже знакомое весёлое её приветствие, записанное на автоответчик.
"Здравствуйте! - говорила электронная миссис Бергман. - Вы позвонили по телефону ***. К сожалению, мы с мужем сейчас не можем ответить вам, видимо, нас нет дома, - короткий смешок. - Если у вас действительно что-то важное, а не просто поболтать, то оставьте сообщение. Спасибо!". Я зачем-то выслушал всё это, усмехнулся и повесил трубку. Принялся снова перелистывать справочник лекарств, что захватил вчера у Глава...
В офисе повисла тишина, лишь неспешный шелест страниц и мерные постукивания карандашом по столу. Наконец я не выдержал, снял трубку и набрал другой номер, рабочий телефон всё той же Анджелы Бергман. Чёрт её дери.
- Нет, - ответила мне какая-то девушка, извиняясь, - миссис Бергман на работу не пришла, - она помолчала, по-моему, пила чай или кофе и одновременно сидела в интернете. - Ни вчера, ни сегодня её не было.
Что-то кольнуло меня в сердце, хотя я знать не знаю эту женщину.
- Послушайте... - карандаш быстрее застучал по столу, - я звоню ей домой второй день, там тоже нет никого. Теперь вы говорите, что на работу она второй день не приходит. А где она вообще может находится, вы случаем не знаете?
Девушка легкомысленно фыркнула.
- Не имею понятия, - наверное, пожала плечами и прикончила кофе. - Мы работаем на разные конторы, практически не общаемся.
Хм. Я отложил карандаш и задумался на мгновение.
- Девушка, извините, а телефон её мужа, например, вы спросить ни у кого не можете?
Долгое молчание на другом конце трубки, потом что-то невнятное, то ли смех, то ли снова презрительное фырканье.
- Нет, не знаю даже, у кого спросить, - наконец получил я ответ. - Простите, мне надо работать.
- Да, конечно... - согласился с досадой. - Извините за беспокойство...
- А муж её умер, кстати, - совершенно невзначай добавила девушка и повесила трубку.
- Что... Подож... Стойте!! - но поздно, я услышал лишь короткие гудки.
Вот, чёрт.
Сидел, покачиваясь в кресле и мучая кусочек бумаги в пальцах. Передо мной лежал толстенный талмуд о физическом и психическом здоровье Будды, он же мистер Джером Брикс. Сколько страниц я исписал тут, сколько времени было потрачено в пустую... Ради чего? Вот скажите, ради чего всё это?
- Алло! Девушка? - я постарался говорить как можно мягче и доброжелательней.
- М-да? - донеслось скептически с другого конца провода.
- Это опять я...
- Ну, я уже поняла, - в этот раз девушка, казалось, усиленно жевала жвачку.
- Как вас зовут?
Она удивилась и даже перестала чавкать мне в ухо.
- Линда, а в чём дело? - в голосе послышались нотки подозрения.
- Очень приятно, Линда, меня зовут Том Гранж, я психотерапевт, частный практик.
- Ого.
- Угу, - я кивнул. - Понимаете, в чём дело, миссис Бергман недавно написала мне, назначила встречу, прислала документы, оплатила мои услуги через банк на месяц вперёд!
Девушка прервала меня скептическим замечанием:
- Ну, я всегда знала, что с этой старухой что-то не ладно...
Я прикусил губу и поборол в себе желание нагрубить.
- А от меня чего хотите? - не унималась Линда, в голосе появилось раздражение.
Пришлось перевести дыхание.
- Когда умер муж Анджелы Бергман? - спросил я.
- Да года два назад, как говорят, - беззаботно отрапортовала Линда.
"Здравствуйте! ...мы с мужем сейчас не можем ответить вам, видимо, нас нет дома..." - пронеслось в памяти глупое сообщение.
- Дайте мне адрес Бергман, - потребовал я у Линды.
2.
На препирательства с этой девчонкой у меня ушло не менее десяти минут, думаю, за это время Линда могла бы уработаться чёрти как, однако она предпочитала бестолково разглагольствовать.
- Я не имею права, - ответ на все мои вопросы, просьбы, требования.
- Линда, послушайте, вдруг что случилось... - пытался я достучаться.
- Ну, а мне-то какое дело? - вполне резонно замечала девушка.
Я вздохнул.
- Когда вы миссис Бергман последний раз видели? Она часто пропадает?
- А вы что, детектив?
Господи. Неужели так трудно всего лишь на вопрос ответить? На простой вопрос, неужели это стоит стольких усилий и времени?
В конце концов, я устал, стиснул зубы, чтобы не выругаться, пожелал Линде "во всех отношениях приятного рабочего дня" и повесил трубку. Не скажу, что без радости. Уши горели, то ли от злости на непонимание и безразличие, то ли от ответных ругательств Линды где-то в районе бизнес-центра. В любом случае сдаваться я был не намерен.
"Анджена Бергман, сорок семь лет, работаю в небольшой компании секретарём...". Почему вы нигде не обмолвились о том, что вдова? Почему не указали свой адрес, чего боялись? Того, что рассерженный психотерапевт возьмёт да явится к вам в гости??.. Так я уже почти иду, миссис Бергман!
Жёлтые страницы, интернет, телефонные справочники - всё молчало. Никто даже не догадывался о существовании этой женщины. Как узнать её адрес? Мне всего лишь нужен адрес человека, телефон которого я знаю, и домашний и рабочий.
Наконец где-то над головой загорелась лампочка... Я остановился, вспоминая. Где я давал рекламу себя? Где размещал объявления, радуя жителей города о появлении новой конторы, нового психотерапевта, который мигом решит все их трудности?.. Нет, конечно, такого бреда я не писал, но...
Полистал присланные миссис Бергман документы. Помню, я просил указать источник информации, то есть попросту: откуда вы обо мне узнали?.. Увидев интернет-ссылку, аккуратно вписанную в сточку каллиграфическим почерком секретарши, чуть губу себе не прокусил от радости.
Схватился за мышь, открыл незнакомый мне сайт, что-то о "психологической поддержке тем, кому сейчас нелегко"... Но искать вот так, в слепую, бесполезно. Возможно, Анджела здесь и зарегистрирована, возможно, кто-то кинул ссыль на здешний форум с моей интернет-странички, но... Что это даёт??
Думай, Том, думай.
И тут произошло чудо. Ну, почти что. Пролистывая форум, я наткнулся на ник "Sad Engel". И ещё на парочку подходящих серьёзной женщине-секретарю, которую терзают какие-то психологические неурядицы. "Woman in Mad" и "Deep Think". Все эти три особи крутились вокруг сообщения о телефоне доверия.
Ни секунды не колебавшись, стал набирать текст сообщения Хоррору. "Хор, мне нужна твоя экстренная сисадминская помощь. Доктор Том". Ну...теперь надо подождать. Попить чаю и подождать ответа. Почему-то я уверен, что Хоррор, хоть и мог обидеться на меня вчера, тоже так легко не сдаётся. Готически настроенные молодые люди питаются энергией недоступных обычному обывателю тёмных сил, это я по Грегу знаю.
Чёрт. Надеюсь, Хоррор и Грег МакКилхи - это не одно лицо, иначе я рехнусь...
Появилось окошко сообщений, сисадмин ответил чрезвычайно быстро. "Что такое, Том? Я готов помочь. Хоррор". Читая эти строки, я испытал почти детскую радость и глубокую благодарность этому парнишке, пусть он и не сделал пока ничего полезного... Даже расчувствовался и поругал себя за вчерашнее невежливое письмо и посыл "к чёрту".
Вкратце объяснил ситуацию, дал телефоны, имя, всё, что знал. Попросил содействия. Конечно, не факт, что миссис Бергман официально там зарегистрирована, и тем более - что она, как порядочный человек, указала в бланке своё настоящее имя, почтовый индекс и так далее. Более того - я понятия не имею, требуют ли на этом сайте индекс. Но какое-то шестое чувство твердит и твердит: ну, Том, стал бы ты писать человеку, психотерапевту, доверять ему и платить, если случайно нашёл ссыль на каком-то незнакомом тебе сомнительном сайте?
Том бы не стал. Том, по правде сказать, вообще бы не стал писать психотерапевту и просить о помощи.
Через полчала пришло сообщение от Хоррора: "Том, я нашёл, это дама под ником "Sad Engel"...". Моё сердце пропустило удар, я улыбнулся и закусил губу в нетерпении. Хоррор прислал следующее сообщение: "Том, я узнал почтовый адрес... А что мне за это будет?".
- Блин! - вырвалось у меня чисто по-русски. С досады. - Вот же... Неугомонный молодой человек.
"Чего ты хочешь, Хоррор? Всё, что угодно". На эту капитуляцию мигом пришёл ответ: "Встретиться с вами". Я вздохнул. Он мне словно свидание назначает, негодяй малолетний. "Хорошо, - набираю на клавиатуре. - Давай адрес". Доверчивый Хоррор прислал мне индекс, адрес и даже факс миссис Бергман. Этого ребёнку показалось мало, он прикрепил к письму карту, как мне поудобней добраться до дома несчастной, ничего не подозревающей женщины. "Спасибо, Хор! Никогда не забуду!".
"Когда мы с вами встретимся?". Что-то в этом сообщении, в этих интонациях было невыносимо детское, наивное, поэтому я улыбнулся. Схватил сумку, диктофон, ключи и поспешил к машине. Телефон жужжал непрерывно, настойчиво требуя ответа. Захотелось погладить Хора по головке и успокоить, как я обычно делаю с Маришкой, когда она нервничает.
"Хор, вот мой мобильный... Набирать сообщения я сейчас не могу, так как за рулём!". Всё, это окончательная и бесповоротная капитуляция. Я, как уставший, но получивший надежду солдат, выбрасываю большой белый флаг. Лови его, Хоррор! И да будет тебе счастье...
Звонок раздался меньше чем через минуту. Я взял трубку и прижал её правым плечом к уху.
- Да?
- Здравствуйте, Том, - господи! Какой детский голос! Я не ошибся.
- Здравствуй, Хоррор, а сколько тебе лет? - улыбнулся в трубку и развернул машину на стоянке.
- Увидите, - серьёзно ответили мне.
Эм... Хоррор?
- Я тоже туда еду, по этому адресу, - объяснил паренёк. - Буду там через полчаса, а вы?
И тут солдат осознал, что лучше б он этим флагом задушился.
3.
Дорога заняла у меня час с небольшим. Всё это время Хоррор, не переставая, названивал. Сначала он предупредил о страшной пробке у кинотеатра, затем - об аварии на Стокводском шоссе.
- Ты что...на машине? - наконец не выдержал я.
На это Хор как всегда серьёзно ответил:
- Увидите.
Увижу, увижу... Смутное у меня подозрение: во что я ввязался, а?
- Хор... А ты уверен, что это правильный адрес? - нет, ну, если он неверный, я поверну "форд" и поеду обратно, на работу, времени только жалко, конечно.
- Да, уверен, - это было сказано тоном, не терпящим возражений. - Конечно. Она зарегистрировалась под именем Анджела, но адрес не написала. Мне пришлось лезть через оставленный ею пароль на другой сайт...
- Погоди, погоди, погоди, - нахмурился я. - Так с какого перепугу ты решил, что "Sad Engel" - это и есть Анджела Бергман? Почему не "Woman in Mad", например, или ещё кто? Там до фига народу.
Хор некоторое время молчал. Это заставило меня насторожиться, занервничать, наконец, когда я уже готов был заругаться с досады и злости на этого наглого мальчишку, он признался:
- Том, "Woman in Mad" - это я.
Что? Пару секунд я соображал, потом начал смеяться.
- Хоррор! Ты что, девушка? - нет, ну...конечно, ничего особенного, просто как-то... я и представить не мог, что ты можешь быть кем-то кроме готического размалёванного чёрным, лохматого и немытого, мрачного мальчишки!
Но тут Хор меня быстренько разубедил. Мальчик, он мальчик. Никнейм на том форуме был просто приколом, он и не собирался относить его к себе, а так, баловался. Вот хулиган, а. Нет, ну, что делается с современной молодёжью? Пока на пенсию не выйдут, никак они не могут определиться с полом.
- Так... Хоррор. Получается, ты знаешь эту женщину? Ты общался с "Sad Engel"?
Это уже интересно. В голове сразу завертелись колёсики: безликий, слепой и глухой интернет можно запросто использовать как психодиагностический метод! Идеальный. Надёжный. Да, да, именно надежный, потому что в его тёмных уютных дебрях каждый человек может не только казаться красивым, наглым и крутым, здесь, при умелом подходе, легко разглядеть его истинное лицо. Надо всё продумать... Интересно, на каких сайтах и форумах появляется Крис Висцера?
И тут телефон известил меня о перекрёстном звонке, кто-то хотел услышать меня, кто-то важный, а я легкомысленно болтаю с Хоррором.
- Погоди, Хор, мне звонят. Я уже почти приехал, через пару-тройку минут буду. Жди, - и, сбросив его звонок, машинально переключился на следующий: - Алло?
В трубке послышался визг проезжающих машин, гудки, в общем, шум города.
- Том? Здравствуйте, это Крис.
Я съехал с главной дороги и, рассматривая указатели улиц и номера домов, тихонько направился по Шиннерстрит, тут и должен быть дом миссис Бергман, если верить Хоррору.
- Нет, ничего особенного, я звонил вам в офис, но там автоответчик...
- Да, я сейчас как раз навещаю одну клиентку, - пытаюсь навестить.
- Понятно. Я хотел сказать, что у меня завтра утром будет одна...ну, тупая контрольная по экономике, - с досадой признался Крис. - Поэтому в десять я к вам прийти не смогу.
- Угу, - я кивнул, пробегая глазами по номерам домов. - Понимаю.
- Если вы свободны, я могу прийти в двенадцать, - предложил Крис.
Я нашёл нужный дом. Сорок четыре, в самом конце улицы, здесь уже практически деревня начиналась: сады, огороды, детская площадка, пара старых скамеек...
- Или я могу не приходить вообще, - продолжал Крис.
У меня возникло ощущение, будто съехав с дороги, я очутился в обычном русском посёлке. Тихо, спокойно, никакой тебе городской суматохи, только птички чирикают и мой "форд" прорезает заросшую траву этаким крокодилом.
- Том?
Наконец я опомнился.
- Крис! Я слушаю, - ответил поспешно. - Извини, ищу нужный адрес, и...заплутал немного, странный район, от центра далеко... Хорошо, Крис, договорились. В двенадцать будет замечательно, - я ждал ответа, но мальчик всё молчал и молчал. - Угу?
- Да, ок, - наконец сказал Крис, - я тут...трамвай ловил, простите.
Я улыбнулся.
- Хорошо, - кивнул, - тогда до завтра. Увидимся.
- Ага, - Крис отключился, я кинул телефон на соседнее сиденье. И только захлопнув за собой дверцу, задумался: а откуда Висцера знает мой мобильный? На автоответчике я его не оставлял, я ж не идиот какой.
- Том! - окликнули меня звонким мальчишеским голоском. Я оглянулся на зов и понял, что имел ввиду Хор, когда я спрашивал о машине, а он говорил "увидите". Ко мне летел мальчишка лет четырнадцати, с чёрными волосами, в чёрных узких джинсах, куртке, ярко-ярко фиолетовой футболке, увешанный огромным количеством декоративного железа и разного рода значками сиренево-розовых тонов.
В общем...видели вы когда-нибудь эмо на самокате?
4.
- Я думал, ты гот, - первое, что сказал Хоррору, когда тот подскочил ко мне, ловко притормозив свой транспорт. - И я думал, ты будешь на лошади или минимум - на метле. Хоррор все шутки и колкости пропускал мимо свои пирсингованных ушей. Он остановился напротив меня, радостный и возбуждённый. Я уже понял, во что влип. Да, да, опять в ту самую песочницу, мной снова будут играться, крутить, вертеть, как кому захочется. Они - дети, хозяева, а я - игрушка. Прежде чем я успел ещё как-нибудь обидеть мальчишку, тот улыбнулся и протянул мне руку.
- Я рад с вами познакомится, Том! - это прозвучало, так здраво, так по-взрослому... Я немного подтаял и даже попытался улыбнуться в ответ.
- Я тоже, Хор, - кивнул, направляясь к дому. - Учти, у меня здесь дела, поэтому, если хочешь что-то спросить, тебе придётся делать это сейчас и очень быстро. Либо ждать под дверью, - покосился на него. - Не знаю, сколько времени. Зачем ты вообще приехал?
Дом миссис Бергман был самым обычным, маленьким, из дерева и бетонных блоков, старым и совсем не примечательным. Мне подумалось вдруг: а откуда у этой женщины деньги...на меня? На психотерапевта, то есть. Когда она назначила встречу, когда не явилась на неё, все эти радостно-легкомысленные сообщения на автоответчике, я подумал тогда то, что должен был подумать: скучающая богачка придумывает себе болячки. Передо мной сразу возник образ зрелой ухоженной женщины, с идеальным макияжем, обязательно в элегантном платье, плевать, что она работает секретаршей, она может делать это днём от безделья, а вечером спускать деньги мужа в дорогущих бутиках. Так часто бывает, ничего удивительного.
Сейчас я стоял у дверей её дома, звонил и оглядывал запущенный сад вокруг. Трава разрослась, цветов мало, они все перемешаны и торчат, как кому вздумается, плющ сдавил старые деревья...нагло полез по шершавым серым стенам вплоть до крыши... Ощущение...заброшенности. Может, Хоррор всё-таки перепутал адреса? Или пошутил так...глупо?
Я поглядел на мальчишку. Тот невозмутимо стоял рядом, на пыльном бордовом коврике с надписью "Welcome!", и медленно жевал жвачку цвета своей футболки.
Не похоже, что пошутил. Я вздохнул и позвонил ещё раз, настойчивей... Однако уже начал осознавать, что дома никого нет. По крайней мере, тот кот, что мурлычет под дверью, мне явно не откроет.
Хоррор пожал худенькими плечами.
- Нету никого, - повторил вслух мои мысли.
Я нахмурился. Весь день потрачен зря. Весёлая секретарша, завсегдатай форумов психологической поддержки, женщина, заплатившая мне за помощь, наверное, оказалась ещё и активной дачницей и преспокойно копается сейчас где-нибудь в грядках клубники. Или ушла за грибами в соседний лесок.
Ладно, раз приехал, я хоть похожу вокруг...для приличия.
- Том, а кто эта женщина? - спросил Хор. - Зачем она вам нужна?
Я спрыгнул с крыльца и прошёл по заросшему саду. Может, там калитка будет?
- Это долгая история, - отмахнулся. Ха! Долгая. И длительность её - три дня. - Шёл бы ты домой, Хор, - посоветовал искренне.
- Ну...вы же обещали, что мы встретимся, - в голосе мальчика послышалась обида.
- Ну...мы встретились, - кивнул я, вглядываясь в окна. - Чего тебе надо ещё?
Хор раздражённо хмыкнул... Я на него не смотрел, я, уперевшись в подоконник, нагло подсматривал, что творится в доме миссис Бергман. Ничего там не творилось, темнота, тишина, кот ходит.
- Том, прекратите издеваться, - ворчал за спиной Хоррор. - Почему вы ведёте себя, словно...
- Тихо, - быстро скомандовал я, и Хор испуганно умолк.
Я прислушался.
- Что там, Том? - прошептал мальчишка.
- Хор, я сказал: замолчи! - шикнул на него почти зло.
- Хм!
Сначала я подумал, мне показалось, но теперь уверен на все сто: там кроме кота ещё что-то живое есть. Во всяком случае, я слышу какой-то голос... или два голоса... Подпрыгнув, положил локти на подоконник и зацепился пальцами за решётку на окне.
- Миссис Бергман! - позвал. - Анджела Бергман!!..
- Ого, - вдохновился мной Хор и тоже попытался пробраться поближе к окну, но я оттолкнул его, легонько, но настойчиво. - Том! - возмутился мальчишка.
Господи, неужели английские пацаны не умеют лазить в окна? С ума сойти, он ещё даже шагу не сделал, а уже умудрился порвать свою модную футболку...
- Том, что там? - повторил Хор шёпотом.
"Что там" я пока не знаю, просто бестолково вглядываюсь в комнату через стекло и решётку.
- Миссис Бергман! Это я! Ваш личный психотерапевт...
За моей спиной Хор закрыл рот ладошками и начал смеяться. Тихо ты...блин.
- Анджела, откройте! Я знаю, что вы здесь! - орал я, но отвечала мне лишь тишина, одинокий голодный кот и... Телевизор! Чёрт! Вот, что я слышал, это были не голоса людей, точнее, не живых людей, это был просто телик. Потому что вот сейчас я, кажется, слышу рекламу известной шоколадной фабрики...
Мимо окна, беспокойно мурча, прошёл большой белый кот. Я прекратил орать, помолчал... Женщина живёт, видимо одна. Она не ходит на работу, не снимает трубку телефона, она исчезает из дома, оставив телевизор включённом, а кота голодным.
- Хоррор... - негромко позвал я и оглянулся. Мальчишка всё ещё смеялся, ну, восторгу нет предела, он, наверное, вообразил себя следователем или как минимум - грабителем. - Хор, сделай доброе дело, сходи, поспрашивай соседей, кто и когда видел миссис Бергман.
Мальчишка кивнул и с готовностью отправился выполнять очередное моё поручение. Действительно...может, она к соседке вышла, эта "Sad Engel"?.. Но по моей спине пробежал холодок, появилось странное чувство... Оно приходит иногда. Сашка называет его...да, да, верно: "вляпался в дерьмо". Сердце ускорило ритм, я уже понимал, зачем отправил этого юного эмо подальше от дома миссис Бергман.
Шикнув на кота, посильней ухватился за решётку и, подтянувшись, забрался на широкий карниз. Закрыл внешний мир ладонями, чтобы стекло не отсвечивало, и вгляделся, что есть силы в темноту старого дома.
Первое, что я увидел, было отражение кота в зеркале. Кот словно указывал мне на него, говорил: вот, мол, посмотри, это я, живой и пушистый, а это зеркало, это моё отражение, а это моя хозяйка, миссис Анджела Бергман, висит в дверном проёме.
Сердце пропустило удар, я подавился воздухом, пальцы моментально разжались, тронутая ржавчиной решётка отцепилась от меня и скинула на земь. Я упал на разросшийся плющ в саду миссис Бергман, сильно разодрав локоть о какую-то железяку, торчащую из стены. Упал и, поморщившись, сразу же приподнялся... Сел на траву, не сводя глаз с тёмного окна. Меня сковал страх.
5.
Первое, что сделал, когда опомнился, - это убрал подальше от крыльца самокат Хоррора. Где сам мальчишка?.. Наверное, разговаривает с кем-то из соседей, на редкость исполнительный и энергичный паренёк. Хорошо, если его там чаем напоят...
- Том!
Я оглянулся.
- Том, - запыхавшись, Хор подбежал ко мне. - А чего вы на траве сидите? - удивился. - Короче, вашу Анджелу уже для три-четыре никто не видел, - сообщил радостно, убирая чёрные волосы с глаз. - На прошлой неделе они с соседкой, - показал на белый дом напротив, - ходили вместе в супермаркет... Том?
Я сидел в траве у машины, словно только что чудом выбрался из горящего дома. Хоррор опустился рядом на корточки, от напряжённого внимания приоткрыл губы и прищурился... Я заметил значок у него на куртке: "I`m a bit frustrated, so... Fuck off!!", но объяснить я ничего не успел.
- Том, она мертва?? - выпалил парнишка, его глаза округлились...от возбуждения и непонятного мне восторга. - Там что-то страшное, да? - пробормотал доверительным шёпотом. И вдруг почти радостно: - Я знал!!
Это меня отрезвило. Этот возглас розового детского интереса и эгоистичности. Снова почувствовал себя в песочнице, будто умерла вовсе не живая женщина, а пластилиновая фигурка сломалась или же красивый паровозик сошёл с пластмассовых рельсов. Я схватил Хора за ворот куртки и хорошенько встряхнул.
- Заткнись! - рявкнул на него. Мальчик притих...поглядел на меня испуганно, но...теперь с каким-то опять же непонятным мне уважением. Будто я командир секретного подразделения, а он - моя правая рука, верный оруженосец... Чёрт! Хоррор, замолчи!
Я поднялся и полез в машину за телефоном. Надо набрать полицию... В зеркало заднего вида неожиданно увидел чёрную фигурку Хоррора - мальчишка быстро шёл к крыльцу дома миссис Бергман.
- Стоя-ать!! - заорал что есть силы и, ругаясь, плюнул в его сторону. - Идиот малолетний... Алло! Да, здравствуйте, меня зовут Том Гранж, я звоню с улицы Шиннерстрит сорок четыре... Хоррор, урод, стой на месте, или я не знаю, что сделаю!! Стой, сказал!!
Пацан остановился, оглянулся на меня и невинно пожал плечами. Потом нахмурился, разглядывая что-то в траве, нагнулся, поднял и показал мне какой-то продолговатый предмет, ярко блеснувший в его ладони.
- Это ваша ручка, Том... Выронили, наверное, - протянул, подходя, - когда убегали, - по бледному личику блуждала улыбка.
Дозвонившись в полицейский участок, указав точный адрес и вкратце объяснив ситуацию, я выключил телефон и поглядел на Хоррора. Парнишка, улыбаясь, протягивал мне ручку. Талисман, подаренный тестем.
- Хоррор, хочешь, объясню, отчего я отказываюсь записать тебя на приём?
Мальчик кивнул. Я чуть улыбнулся:
- Тогда быстро лезь в машину и не смей высовываться оттуда, пока не разрешу!
Невольно вздрогнув, Хор послушался и начал затаскивать в салон "форда" свой самокат. Я не стал сопротивляться и напоминать про существование багажника.
6.
Полиция, форма, фуражки, пара раций, "джипик"... Единственное, что время от времени отрезвляло меня и возвращало к реальности, так это доносящееся отовсюду "suicide, suicide", нервное мяуканье кота и ошалелые глаза Хоррора. Мальчишка не выдержал и, когда я подошёл поближе к "форду", опустил стекло на дверце.
- Том... - осторожно позвал он и высунулся наружу, насколько это было возможно.
- Сиди тихо и не рыпайся, - буркнул я. - Закрой окно.
Хор обиженно фыркнул, но послушался.
- Я тоже хочу посмотреть! - услышал я его бормотание из машины. Сжал кулаки, стараясь успокоиться, перевёл дыхание... Он всё ещё косился на меня через стекло и что-то сердито ворчал. Тут меня позвал полицейский, я показал Хоррору средний палец, яростно пригрозил кулаком и направился к дому четы Бергман...
Ощущение запущенности этого старого домика, темноты и пустоты внутри, вид едкого зелёного плюща-паразита и ярких лютиков, прорвавшихся между ступенек крыльца, запах пыли в прихожей и сырости в комнатах... всё это смешалось с накрапывающим на улице дождём, чёрными одеждами Хоррора и вызвало у меня почти что тошноту. Тошноту, слабость, причём, настолько явную, что мне захотелось присесть куда-нибудь и перевести дух.
- С вами всё в порядке? - заботливо поинтересовался какой-то полицейский...
Я кивнул. Эта типично американская фраза "Are you ok?" только подбавила масла в огонь, мне стало совсем худо и уже не просто физически: навалилась непонятная унылость, тоска, безнадёга.
- Вам лучше поехать домой, - услышал откуда-то издалека, снова кивнул, ни на кого не глядя, поднялся со стула и побрёл к машине.
Дождь превратился в ливень. Хотелось остановиться на полпути, раскинуть руки в стороны, поднять голову к небесам и... Боюсь, стражи порядка и соседи меня неправильно поймут. Под явное ощущение дежавю толкнул Хоррора на соседнее сиденье и забрался в машину.
Парень молчал. Внимательно меня разглядывал и старательно молчал.
- Вы знали эту женщину? - спросил негромко наконец.
Я завёл машину, включил дворников...
- Нет.
Серая дорога вела к центру, мимо летали разноцветные тени машин. Мазки машин, так как через боковое стекло мне виделись лишь их расплывчатые образы.
- Куда тебя подвезти, Хор?
- Хм... - парнишка задумался. - А с вами можно? Вы же на работу...
- Нет, - качнул я головой. - Со мной нельзя и я не на работу.
Молчание.
- Аа... - снова начал Хор. - А завтра мы можем встретиться? - и снова внимательно-просительно поглядел на меня.
Я сдерживал раздражение. "Успокойся, Том, - сказал сам себе, разворачивая машину, - это всего лишь ребёнок, глупый ребёнок. Сколько ему? Тринадцать-четырнадцать? Да он же смерти никогда не видел, только читал о ней на тупых форумах".
По правде, и я тоже никогда раньше не видел смерти. У меня умирали близкие, но только сейчас, пожалуй, я осознал, что ни разу в жизни не видел настоящего мертвеца. До сегодняшнего дня. Удивительно, я поймал отражение смерти в зеркале, и у меня уже в горле пересохло, ноги подкосились, а...этот, с позволения сказать, ребёнок? Он летит в дом как на крыльях, он хочет видеть, лицезреть, принять участие.
Я притормозил у обочины, достал зажигалку, закурил. На работу ехать не хотелось. В клинику - тем более. Хотелось домой, к жене, страшно хотелось туда, где есть тепло и любовь.
- Если ты ещё не решил, куда тебя подвезти, Хор, то вылазь здесь.
Да, прямо здесь, на перекрёстке, под дождём. Вон, видишь, в ста метрах есть автобусная остановка, можешь поторчать там и лениво поразмышлять, куда тебе теперь деться.
Мальчишка поёжился, он был в тонких ботинках "типа кроссовки" и лёгкой куртке, без зонта, конечно. Я потянулся на заднее сиденье, достал свой любимый синий зонт и положил ему на колени.
Дым крутился в салоне "форда", завивался, медленно наполняя внутренности машины лёгким приятным запахом...
- Вы траву курите? - удивился Хор.
- Ты всё ещё здесь? - слова прозвучали лениво, я глядел в окно и размышлял.
Странная женщина эта миссис Бергман. Ходила по форумам, искала что-то, разговаривала с людьми... Потом нашла ссылку на меня, написала, договорилась о встрече, перевела деньги, причём, всё это сделала, как я понимаю, в пятницу. По крайней мере, в пятницу днём на мой счёт поступил платёж от некой Анджелы Бергман с пометкой "плата за сеанс". Ну, прям как спиритический. Я, Том Гранж, вызываю духов. Может, она чего перепутала, а?
Назначила встречу на понедельник. Днём. И не пришла. На письма, звонки не отвечала, на работу, как выяснилось, тоже не явилась. И что получается?.. Что я договариваюсь, плачу деньги, кормлю кота, включаю новости БиБиСи, а потом достаю из подвала прочную верёвку и...вешаюсь в дверном проёме между кухней и гостиной.
Логично? А почему нет. Может, она хотела всего-навсего привлечь к себе внимание. Как бы показать: смотрите, люди, жила такая женщина, Анджела, вдова...и так далее. Нет, глупости всё это. Откуда она знала, что я буду её домогаться? Что буду искать и тем более приезжать в гости?
Бред. Может...на неё нахлынуло просто, как часто с женщинами бывает? Вот, мол, жизнь не удалась, психолог - единственная надежда... А потом, грустным одиноким вечером, тоска стала невыносимой и миссис Бергман просто...покончила собой. А?
Правдоподобно. Но тогда получается...
- Что она ждала психолога Тома Гранжа, который поможет ей, и...не дождалась, - закончил я вслух, опустил стекло и выкинул окурок на мокрую дорогу.
- Том?..
Я обернулся на зов: рядом всё ещё сидел малолетний пацан в чёрных с розовым одеждах, внимательно глядел на меня из-под длинной косой чёлки и...крепко сжимал зонтик тонкими белыми пальцами.
Отчего дети такие?.. Даже не дети, а... Подростки. Юноши и девушки. Молодые люди, в общем. Те, которые ещё совсем молодые, наивные и глупые. Откуда жестокость? Или они не понимают, что причиняют боль? Или делают это специально?
Я прикусил губу, чтобы не показать Хоррору своего настроения сейчас.
- Давайте, вы меня довезёте до площади, - вдруг сказал он.
Я вздохнул и взялся за руль. Ну, давай...
- А то я боюсь вас как-то сейчас одного оставлять... - продолжил Хор и, устроившись поудобней, приготовился к небольшому продолжению путешествия.
Когда он вылез из машины, аккуратно вытащив самокат и зонтик (который, кстати, был автоматом и раскрылся резко, на всю, ещё в салоне), то радостно улыбнулся и приложил к мокрому стеклу свои узкие ладошки. Я покачал головой и отмахнулся от него: