Он овощ. Он дурак,круглей томата,
и генный не грозит ему прорыв.
но разьве я скажите,виновата,
что он так мил в рубашке цвета тыкв?
Субботников горящие Пампеи
заботами чело не опалят.
-Счета не сверил???
-сверю на неделе..,
           ведь, рукописи 
                    все же не горят.
Пусть губы в поцелуях не кровавлю,
и не рыдаю в лабиринтах стен,
ковровою дорожкой лягут грабли,
чтоб натупить и знать,как он неспел.
Ах, вижу, он так зелен и салатов,
что хочется рыхлить и наблюдать.
Как он достигнет первых результатов
и будет хлорофильность набирать.
за круглостью стола переговоров,
или в крутящемся седле рабочих кресл,
он рыцарем,конечно станет скоро,
пустивши овощную суть в развес.
Как глина,поддаваясь чёткой лепке,
свой каждый шаг, предвидя наперед,
став кавалером степлера и сркепки...
-Свари-ка кофейку, мой Ланселот!