В веках далёких, до потопа,
когда не капали дожди,
гуляла вольная Европа
спокойных с виду волн среди.
К друзьям она тянула руки,
и говорила им: "Цари
свои скончают дни от скуки,
дожить мечтая до зари.
Им жизнь дана как наважденье,
они у вечности в плену,
им каждый день за упоенье..."
Вдруг ветер приподнял волну.
Вздымалось море. Пред глазами
быка вёл юноша в узде,
его заговорив устами,
чертя рогами по воде:
"Я чувств своих к тебе не скрою,
тобой с рождения пленён.
Люблю! Теперь иди за мною,
ты будешь лучшею из жён".
Так было прежде, до потопа,
судьба сама её вела,
забыла прошлое Европа.
Во пене таяли тела.
Как был он мил, какие ласки,
не проронил он больше слов.
А после, грубо сбросив маски,
у чуждых бросил берегов.
Она нагая выходила,
не понимая ничего.
Быка в чём заключалась сила?
Как соблазнилась на него?
Разбита царская гордыня,
никто такую не простит.
Что делать ей? Кругом пустыня.
Безлюден был в то время Крит.
Упав, вскричала: "Что же, боги,
мне дайте разве только тень,
уймите вы мои тревоги,
а завтра будет новый день".
... Давно то было, до потопа,
с быком покинувшая Тир,
цвела забытая Европа,
родив иной для света мир.