Иду по облакам,
А за мною крови след.
Грустно или радостно в это миг,
Не понять никому, даже мне.

В голове лишь бред, что
Художник - это первый человек.
Поступки - бумеранги отношений и мыслей, где
Любовь - это абсолют того, что есть и чего нет. 

Мечты - мыльные пузыри, 
Рожденные шарами или мыльными брызгами.
Ненависть, зависть, гордыня - отравляющая смесь, 
Текущая по венам, 
Разрушая всё на пути.

Не хандри, говорю я себе.
Но легче не стало.
А в душе зомботанцы, 
Хитрых мутантов мух-пауков.

Оскал их зубов,
Леденящих мой взор.
Застреваю в синупсоидных импульсах где-то там, далеко...

Череда длинных путей,
Обрывается в нейронах моей головы.
Последнее станет первым, 
Запечатав что-то важное в подсознании неосознанной плоти моей.

Мысленно режу вены 
И прыгаю по облакам,
Отражаясь кометой на хвосте Андромеды,
Замыкая лишь круг...