|
|
||
|
Когда свернётся в клубок жара, небо высушив до костей, станут пески в голове костра заголовками новостей. Всадники заново вчетвером пройдут сквозь страницы лет. Брошен конверт за пустым столом. Не открывай конверт. Он расстоянием не побеждён, что его открывать? Может, ошибся с письмом почтальон, спрятав внутри слова о девушке, чей архетип правдив, раз вышла на горний свет. Она удалится тропой олив. Не открывай конверт. У почтальона спина болит, поступь его - хрома. Как за Офелией прерафаэлит ходит - сходить с ума. А к воскресенью жара спадёт, вернётся былая прыть, если найдётся, конечно, тот, кто сможет конверт открыть. |
(c) Алекс Трудлер, 2017-2018
|