О, душа моя, вечно томимая 
грузом тяжким житейских забот, 
что ты смотришь на мир разобижено? 
Допустив в себя горький осот. 
Заросла коноплёй и крапивою, 
изумрудным ковром мокреца. 
И колышась усмешкою ивовою, 
прикрываешь поглЯд мудреца. 

О, душа моя, вечно хранимая, 
Ты не создана для хризантем. 
Пригибаясь от груза проблем, 
сорнотравая, нелюбимая 
никогда, ни за что, никем. 
Что теряла ты в мире этом? 
И чего до сих пор не нашла? 
Горлопаном? Врачом? Поэтом? 
Кем представиться предпочла б? 

О, душа моя, больно ранимая, 
принакрывшись снежком ноября, 
тем обласкана, тем гонимая, 
не поставлена на якоря 
ни на тех, ни на этих рейдах. 
Всё бредёшь и бредёшь наугад, 
опровергнув законы Фрейда. 
И со Временем невпопад.