Бродит осень по Сибири. Осень бродит. 
Запинается валёжником в тайге. 
То степями безрассудно хороводит. 
То расплачется дождями о судьбе. 

Зарыдает неустанно обложными. 
Дни и ночи станет сырость разводить. 
А потом утрами ранними остынет. 
Бабьим летом улыбнётся о любви. 

Наберёт охапку листьев в руки-ветки 
и под посвист листобойных ветерков 
станет сыпать мне дурашливо на плечи 
разноцветье листьев, листиков, листов. 

Загляну в глаза её в опушке инея. 
Обниму за стан и ласково прижму. 
А она в ответ: "Я самая счастливая! 
Хочешь, ещё доченьку рожу?!" 

И кивну я ей в ответ согласно, радуясь  
от такого, от признания в любви. 
Ах, ты, Осень! Ах, дурёха ненаглядная... 
Ты постой. Ты наших дней не торопи.