Давайте поговорим о времени. Так уж издавна ведется, что время бывает прошлым, настоящим и будущим. С прошлым все просто и понятно. Прошлое это все, что уже произошло. С будущим не многим сложнее: будущее это то, что еще не произошло, но произойдет, или не произойдет ( тут тоже есть над чем поразмыслить) А вот настоящее?
Настоящее это интервал времени между прошлым и будущим (есть только миг - за него и держись). Но миг единица измерения времени очень неопределенная, допустим, наносекунда, а возможно еще на порядок меньше. Я не знаю названия такому маленькому интервалу времени, хотя он не самый маленький. Весь фокус заключается в том, что не существует такого малого интервала времени меньше которого нет, и так до нуля.
В результате подобных рассуждений напрашивается вывод: между прошлым и будущим нет настоящего. Вывод очевидно абсурдный, но я не нахожу в моих рассуждениях ошибки. А если это так, то существующий вокруг нас мир абсурд или мистика, включая нас самих, плод воображения, допустим, создателя.
Все написанное ниже этой строки нужно рассматривать именно под этим углом зрения.
Я смотрю на смонтированную из фотографий, сделанных из космоса, карту Кафтинского озера. Большой участок на северо-западе состоит из зимних снимков и укрыт толстым снегом. Чудится, что от него веет прохладой в этот нестерпимо жаркий июльский день 2010 года.
Сразу за селом проселок врезается в чистый и светлый сосновый бор и вскоре созданная из тоненьких поленьев надпись "берегите лес от пожара", а следом слева от проселка едва приметная колея, извиваясь между соснами, метров через пятьсот приводит нас на берег озера с узкой полоской песчаного пляжа. Дальше взору открывается едва обозримый водный простор местами гладкий, словно зеркало, а больше изрезанный стрелами ряби, свидетельствующими об озорстве легкого ветра. И над всем этим сказочно красивым миром синее-синее небо, чуть украшенное на горизонте легкими перышками облаков и раскаленное добела солнце.
Зной у воды не так мучителен, как на дороге, в деревне, да и вообще повсюду. Здесь можно найти спасение от этого ужасающего жара, уже так много дней мучающего все живое.
Наша видавшая виды старенькая "Нива", пробежав по "нормальной" с точки зрения жителя России асфальтированной дороге около сорока километров и пробравшись через сосновый бор по неотмеченной ни на каких картах колее, наконец, достигла берега озера - конечной цели этого путешествия. Мы, это автор этих строк и его жена Валентина, сняли с верхнего багажника автомашины маленьких швертбот "walker bey" и, вооружив его мачтой и парусом, спустили на воду. Я отогнал машину в кружевную тень под сосны.
Пахло сосновой смолой и чем-то незабываемым, чем пахнет озерная вода. В нескольких палатках слева и справа от нас текла неторопливая, с признаками лени отпускная жизнь. Люди двигались без суеты, стараясь не нарушать благоговейной тишины и покоя, царившего вокруг. Мы тоже не стали нарушать этот покой, сели в швертбот, поймали ветер и ушли на северо-запад курсом крутой бейдевинд. Впереди нас ожидала целая череда необитаемых островов и крошечных островков.
По мере того, как швертбот уходил все дальше от берега, ветер становился все сильнее, волна выше. Вот уже и парус загудел, задрожала передняя шкаторина, и волна застучала в скулу. Полетели брызги, охлаждая разгоряченное тело. В унисон с парусом запела душа. К нам пришел праздник, обуял восторг.
Вот и первый остров, названия нет, кажется, это мы его открыли. А вот и бухта среди камышей. На песчаном дне, словно циновка лежит прошлогодний тростник и приятно потрескивает под ногами при ходьбе. Причаливаем. На берегу старое кострище. Увы, мы не первооткрыватели. Но это не причина для уныния. Купаемся нагишом и радуемся, как дети. Вода такая теплая, что нет возможности охладиться. Можно плавать часами, так и не дождавшись желанной прохлады. Я пытаюсь пройти вглубь острова, но через десяток шагов почва под ногами превращается в сплошную топь, поросшую болотной травой, а немного дальше растет камыш. На всем пространстве доступном взору ни души, если не считать огромную ворону, лениво прохаживающуюся по пляжику в непосредственной близости с нами.
Садимся в лодку, отваливаем. Ветер встречный. Приходится некоторое время идти на веслах. Но вот ловим ветер опять идем на северо-запад очень круто к ветру. Ход очень приличный для бейдевинда.
Нас догоняет надувная моторная лодка. В ней мужчина лет сорока, а может, немного старше и двое ребятишек лет шести - восьми.
- Лодка идет галсами? - спрашивает мужчина.
- А вам разве не видно, откуда ветер? Идем-то почти против него, - отвечаю я.
- Да я вот ребятам хочу поезд показать, - добавляет он.
Дети явно городские и не думаю я, что поезд для них диковина, но невероятно другое: отсюда с воды создается полное впечатление, что поезд идет прямо в зарослях тростника. Через минуту-другую в разводье между островами открывается вид на мост и по нему идет поезд. Шума поезда совсем не слышно и у меня возникает сомнение: уж не мираж ли это?
А швертбот упрямо продолжает забираться все выше на ветер, маневрируя в извилистой протоке между островами. Ветер дует. Солнце палит. А наше суденышко уверенно летит вперед. Все вокруг объято восторгом. Жить хочется!
Ветра поубавило. Мешают заросшие сосновым лесом острова. Приходится ловить каждый шквалик, замечая его по стрелке на воде. Такое управление парусником требует определенного мастерства. Ура! Мои старания не напрасны. Протока вливается в большой затон на противоположном конце, которого - железнодорожный мост. Мост высокий и не представляет опасности для прохода нашего судна. И... Порыв ветра приводит меня в состояние полной боевой готовности. Загудел парус, зажурчала вода за кормой, Лодка довольно сильно накренилась и, словно собака, сорвавшаяся с цепи, понеслась. Корма приподнялась, форштевень слегка ушел под воду. Грота шкот натянулся струною, так что его стало тяжело держать в руках, румпель стало трудно поворачивать под напором воды.
"Валя, мы глиссируем, - кричу я, - это бывает очень редко". Наша лодка стрелой летит вперед. Прямо по курсу пролет моста. Мы проходим его, не успев опомниться. Чудо! Перед нами огромный простор . Почти море. Противоположный берег едва угадывается на горизонте. Справа огромный залив, окаймленный великолепным пляжем и дальше сосновый лес. В прежние годы сюда ездили купаться, а теперь дорога так сильно разбита, что проехать невозможно. Я думаю, что это жители села Селилово нарочно так изуродовали дорогу. Им надоело убирать за отдыхающими нескончаемые свалки мусора.
Но сейчас и пляж, и прилегающий к нему бор чистые и пустые. Туристов нет. А мы сделаем здесь привал. У нас есть газовая плитка и чайник. Да и поесть тоже найдется. Поминаю прежние годы. Мы были здесь со старшей дочерью и внуком Гошей. Тогда прямо на пляже под нашими ногами росли белые грибы. Но мальчика это вовсе не интересовало. Его пленил автомобиль. Он сидел за рулем, крутил баранку и приговаривал: "Мой "Москвич". С той поры мальчик подрос, но все равно остался очень милым ребенком.
Чай, слоеные булочки, черный хлеб с сыром. Все так вкусно. Поели. Послушали ветер в ветвях сосен. Ощутили, что мир вечен, что здесь ему ни к чему бег времени. И снова в путь.
Обходим очень большой, поросший лесом полуостров и уваливаемся на запад. Курс галфвинд правого борта. Ветер средний, но ровный, ход приличный около двенадцати узлов. Впереди до самого горизонта вода, сливающаяся вдали толи с низкими облаками, толи с туманом. Это еще очень далеко часа два, а то и больше хода. Все также дует ветер, светит солнце, висит жара. Наше судно плывет вперед.
День понемногу начал склоняться к вечеру, а мы все плыли на запад подобно Колумбу в экспедиции, когда он открыл Америку. Полоса тумана, переходящего в низкую облачность все приближалась. Вдруг ветер резко изменился и подул с востока. Наше суденышко потянуло в туман с такой силой, что я едва управился с управлением, отпустив шкот и поставив парус "бабочкой".
Солнце исчезло. Все стало серо и промозгло. Ветер совсем стих и лодка, теряя скорость, пошла по инерции. Вдруг резко туман рассеялся, и швертбот уперся носом в землю. Да нет, не в землю, а в кромку льда.
Стало невыносимо холодно. Настоящий мороз! Вновь сияло яркое солнце. Чистый белый снег слепил глаза. Неподалеку от нас сидели рыбаки, одетые в непромокаемые зеленые плащи поверх полушубков. Один из рыбаков наш сосед из третьего подъезда Виктор Васильевич Котов - музыкант, трубач, настройщик пианино.
- Здравствуйте, - стуча зубами, обратился к нему я, - Как рыбалка?
- Да неплохо, окунь клюет. Я уже около килограмма поймал. Да вы-то, откуда такие, совсем по-летнему, замерзните.
- Да вот на лодке приплыли. Лето, жара, а вдруг раз, и зима, - вступила в разговор Валя.
- Ничего не понимаю, возьмите хоть рукавицы, я взял запасные,- предложил Виктор Васильевич.
- Нет-нет нам нужно обратно в лето иначе мы пропадем, - закричал я и стал разворачивать лодку носом в море. Навалившись на весла, я немного согрелся и даже не заметил, как прошел зону тумана и встречного ветра.
Склонялось к закату солнце. Свежий Ветер упруго наполнял парус на полном фордевинде. Швертбот резво бежал домой. Мы уже успели согреться. Вот и показалась знакомая бухточка и за ней под соснами наша много повидавшая темно-синяя "Нива".
Вот и закончилось это кафтинское плаванье. Швертбот смиренно устроился на двух старых шинах в гараже, облокотившись слегка своим бочком на стену. Он ждет будущего путешествия.
Что касается настоящего. Его нет. Оно уже прошлое.