Требухин Роман Константинович : другие произведения.

Крик

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:

  Зимний вечер. На улице темно, холодно, но не так чтобы прям до костей пробирало. Город за окном гудит все тише и тише, готовясь отойти ко сну. Снег, медленно кружась, падает с неба небольшими хлопьями, укрывая, словно шаль ветви голых деревьев. Серебристые фонарные столбы, желтым светом освещают проспект и редкие, припаркованные по краям дороги автомобили.
  
  Внизу, слегка подвыпивший дворник, заканчивает свою работу возле круглосуточного магазина. Я вижу, как он стреляет закурить у случайного прохожего, благодарит его, сняв поеденную молью шапку-ушанку, кланяется. После, принимается дальше разбивать лед тяжелым ломом.
  
  Сидя за кухонным столиком, я, наблюдаю за городом, точнее за той малой частью, что видна из моего окна, почему-то вспомнил детство. Как я, играл на полу в бабушкиной комнате. Сижу, катаю по ковру модельки автомобилей, принимая узоры ковра за дороги и городские строения. Тут же рядом, на кровати, тихонько сопит кот, свесив свой пушистый хвост вниз. С кухни доносится сладкий запах свежеиспеченных, горячих пирожков с малиновым вареньем. В комнату заглядывает и улыбается моя старенькая бабушка, зовет меня кушать. Я слышу как в другой комнате о чем-то, громко спорят родители.
  
  - Ну и машина времени, наша память. - Подумал я. Душу защемила тоска, сжав ее до размеров игольного ушка.
  
  С каждым мгновеньем я все сильнее и сильнее погружаюсь в воспоминанья. Перед глазами старая, громоздкая мебель, зеленные обои, я отчетливо слышу, как тикают часы, висевшие над сервантом.
  Вдруг за окном кто-то не разборчиво крикнул. Реальность ударила по моей нервной системе и мозгу, словно кувалда об рельс. Сердце застучало быстрее. Мысли спутались. Ком подкатил к горлу...
  
  Бабушки уже давно нет, родители как двадцать лет в разводе и каждый живет своей жизнью, где-то далеко от меня, в том маленьком рабочем поселке, со своими новыми семьями.
  
  А я сижу тут, один...
  
  Взрослый мужик, в большом городе, который за десять лет, так и не стал родным. Нет, я не то чтобы совсем один, за стенкой спят любимая жена и прекрасные дети. Но внутри меня расползается чувство одиночества, которое не объяснить, не понять не могу.
  
  Отец звонит, только чтобы занять денег на бутылку, а моя жизнь его мало интересует. С матерью созваниваемся в лучшем случае пару раз в год, она чаще не звонит, да я и сам не проявляю инициативу. Они не были на моем выпускном, не приезжали на свадьбу, не встречали моих детей во время выписки из роддома. Ощущение, что я существую для них чисто номинально. Вроде есть, но вроде, как и нет.
  
  Они совсем не знают меня, а я их...
   - Это и есть взрослая жизнь? - спрашиваю я себя и оставляю вопрос без ответа.
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"