# Точилка для карандаша или одна спасенная жизнь.

Владимир Станиславович Тормышов

Точилка для карандаша или одна спасенная жизнь.


Точилка для карандаша или одна спасенная жизнь. Один день мага.


Сегодня я спас одну человеческую жизнь.

Много это или мало?

Тут как смотреть.

В масштабах человечества - это мало.

Но в масштабах этого самого отдельного конкретного человека все меняет свою оценку и масштабность.

Хотя самому этому человеку это на фиг не было нужно.

Сейчас...

Не нужно...

Но будет ли так всегда вот в чем вопрос.

Пройдет много лет и вспомнит ли она меня эта самая спасенная?

Может и вспомнит...

Хотелось бы.

Это все как вопросы любви - любит, не любит... будет ли любить всю жизнь? Или нет.

День начался как обычно. Я встал с трудом. Отвел пацана в сад. С трудом проснулся. Потом смотался по каким-то дурацким совершенно делам в Верховный суд.

Оно мне надо?

Козе понятно, нет. Но будь проклята моя мягкость, и данное слово. Всё утряслось.

Совесть гложет и что-то своё бормочет, что нельзя так делать.

Ты затыкаешь ей рот, после чего настроение портится совершенно окончательно.

Хочется блевать, ругаться матом и одновременно выть на луну.

Сто раз говорил себе - не имей никаких дел с бандитами. И не имею. И не хочу иметь. И не буду иметь. Но настроение от этих чертей портится у меня больше всего. Не люблю никого убивать, а бандитов тем более. Но что делать приходится это делать. Отстрел ведется без правил. Но совесть бляха-муха... замучила.

И с таким настроением я поехал в дом художника.

В магазин.

За красками для сына. И за точилкой для карандашей.

Он их точит как заводной. И потерял свою точилку. Нужно купить ему самую лучшую.

Обещал.

Транспорта все нет.

Какой идет в ту сторону весь как один не доходит до места.

Водилы как один говорят: "Идет до Вермишева".

Но мне-то нужно дальше.

Стою полчаса.

Загадываю если еще три машины не идут туда, то никуда не еду.

Два троллейбуса идущие по маршруту, куда мне надо решили не ехать.

Обеденный перерыв у них.

Суки!!!

Обед у них.

Да простит их Аллах!

Аллах Акбар, твою мать!

Третья маршрутка чуть не отвалила от меня, но я проявив чудеса эквилибристики скользнул внутрь заорав: "до Дома Художника довезешь, шэф?"

- А садись, поехали, коль хороший человек!

- Да будет удача вечно с тобой, Путник, благодарю его, отдавая деньги.

Через полчаса доезжаю до места, нахожу магазин.

И покупаю пацану: карандаши, точилку, краски и кисти. Денег не остается. Всё дико дорого.

Вижу продавщицу: 20 лет, вся в черном, круги под глазами.

А аура!?

Вы давно были на похоронах?

И знаете какая аура у покойника?

А видели самоубийц?

И их астральные тела?

Если видели, то вы такое никогда не забудете, и тем более никогда не перепутаете эту смесь цветов.

Девушка решила покончить собой весьма оригинальным образом.

Как только выпадет снег, она решила броситься с высотки вниз головой.

Купила одежду соответсвующую.

Наплела любовнику о том, что у неё рак головного мозга. Попросила любовника помочь матери похоронить её.

Написала сценарий своих похорон.

А чего?

Я вот тоже его в своё время писал.

Сценарий был простой и незамысловатый.

Хочу, чтобы кремировали меня, и чтобы пожарче было пламя в печи. Хоть напоследок погреться, бляха-муха. Пока там речи всякие, цветы, трава-мурава, конопля там разная в связках, хочу, чтобы играл "Биттлз" "Естедей".

Народ пил пиво, и натурально так веселился. К чему печаль?

Тело умерло!

Да здравствует смерть!!!

У продавщицы же было все красивей и помнезней.

У меня всегда возникает вопрос кода видишь что-то необычное на улице - подойти , сказать, или нет.

Иногда подхожу, чаще нет.

Народ шарахается и ждет, что им сейчас будут лапшу вешать обманывать, и так далее.

Цыган все боятся.

Я на цыгана похож.

Цыгане меня за своего считают.

Читал лекции в десятках стран, и сотне городов.

Где бы не был, даже в Африке, везде за своего принимают.

Итак, идти к ней, или нет.

Ну упадет с крыши...

Делов-то, мало что ли у нас самоубийц.

Мне-то какое дело.

А совесть...

Подленько...

Так...

Мне...

Поет...:

"Подойти. Спаси!"

Я ей:

"Я ж не спаситель, е. твою мать! У меня времени нет!"

А совесть...

Подленько...

Так...

Мне...

Поет...:

"Подойти. Спаси!"

Я ей:

"Я ж не спаситель, е. твою мать! У меня времени нет! И вообще пошлет она меня! Не поверит. Я ж не бог, чтобы мне все верили беспрекословно!"

А совесть...

Подленько...

Так...

Мне...

Поет...:

"Подойти. Спаси!"

Я ей:

"Я ж не спаситель, е. твою мать! У меня времени нет! И вообще - ОНО МНЕ НАДО?"

А совесть...

Подленько...

Так...

Мне...

Поет...:

"Подойти. Спаси!"

Я ей:

"Я ж не спаситель, е. твою мать! У меня времени нет! Не хочу вообще!!!"

А совесть...

Подленько...

Так...

Мне...

Поет...:

"Подойти. Спаси!"

Я ей:

"Я ж не спаситель, е. твою мать! У меня времени нет! А, черт с тобой!"

- Девушка, - говорю, а сам чувствую себя идиот идиотом, - А какие у вас краски есть для четырехлетнего ребенка?

И думаю: " - ты бы еще атлас Украины спросил для 5-го класса".

А совесть...

Подленько...

Так...

Мне...

Поет...:

"Подойти. Спаси!"

Я ей:

"Я ж не спаситель, е. твою мать! У меня времени нет! Что ж ты, сука совестливая привязалась ко мне?"

И девушка мне все про краски рассказала. Чек выписала. Иду к кассе, а сам думаю:

" - Ну и на фига мне эти краски?"

А совесть...

Подленько...

Так...

Мне...

Поет...:

"Подойти. Спаси!"

Я ей:

"Я ж не спаситель, е. твою мать! У меня времени нет! И вообще не хочет она со мной общаться!!!"

А совесть...

Подленько...

Так...

Мне...

Поет...:

"Подойти. Спаси!"

Я ей:

"Я ж не спаситель, е. твою мать! У меня времени нет! Желания, и денег на краски!!!"

Тем не менее краски я эти ненужные покупаю, выбиваю чек.

И с головой кидаюсь в омут, рассказывая продавщице про всю её "несчастную жизнь".

Народ мне иногда за это деньги платит, приходя на прием, желая узнать о будущем.

Рассказываю продавщице еще о своей совести, о её ауре, судьбе, и о том, что она сегодня может умереть, так как пойдет первый снег.

Слежу за её реакцией.

А чего?

Реакция нормальная.

Не верит.

Думает: "Подосланный казачок. Маманька постаралась".

Я думаю: "Ну какая на фиг маманька?

И совести: "Ну что допросилась? Похож я теперь на дурака? Довольна?"

Потом выкладываю девице её же мысли.

Та офигевает на короткое время, и впадает в транс.

Профессионально усиливаю состояние измененного сознания, и провожу сеанс психотерапии, суть которого сводится к недопустимости самоубийства.

Девочка гипнабельная, внушаемая.

Всё у ней будет хорошо.

А на душе кошки скребут: "Господи, ну почему я? Почему?"

А он мне простенько так отвечает: "Потому, сын мой, что в ней талант. А талант не должен просто так пропасть!!!"

Тут уж я совсем смиряюсь, плюю на себя, и довожу сеанс до конца.

Потом девица мучает меня еще час вопросами о будущем, о своем любовнике прошлом, настоящем, о муже, и еще о всякой хрене...

И опустошенный я ухожу домой...

И дома на следующий день заболеваю жутким гриппом с температурой за 40.

А девица села писать в тот же вечер цикл картин, который, возможно, прославит её через 165 лет...