Выборг (Прятки в Старом Городе)


У города нет фраз,
Повисших на копьях труб,
И можешь ты сотни раз
Кричать, что становишься груб.
Поверь, для него - пустой звук...
И слова для него пусты.
Лишь на острых углах моих губ
Отпечатались мысли-мечты.
А когда на брусчатку льет дождь,
А когда голубятни одни,
Ты, пожалуй, ничем не проймешь
Этот город холодной тоски.


Электричка Выборг - СПб.