Рота тонет в песке, он скрипит на зубах.
Он везде - в котелке, в рюкзаке, в сапогах.
Словно волны, барханы смывают следы.
Отрезая ее от воды.

Через час или два здесь завяжется бой.
Эта рота кого-то прикроет собой.
И смешавшись, впитаются в жаркий песок
Капля пота и красный кровавый комок.

Рота тонет в крови, но отчаяннья нет,
Потому, что ей кажется: смерть - это бред.
Тихий стон - это сон, дикий крик - это сон,
Сон - оторванный пулей солдатский погон.

Дома плачут навзрыд, дома плачут тайком.
Ветер вычистил кости горячим песком.
Накатила беда - отсудила года.
Наказала - за что? Провинились - когда?

Кто пошел через смерть, кто прошел через зной,
Кто живым, а не мертвым вернулся домой.
Первым делом припомнит при слове "восток"
Пули, кровь и песок.