Аннотация: приехал друг, фото художник с Верхникетска, показал свои фото снимки, под впечатлением увиденного получились два рассказа.
ДИРИЖЁР
Рука, взмыла вверх и замерла.
Всё и все в ожидании. Сейчас он взмахнёт дирижёрской палочкой и зазвучит осенняя сюита...
- Какой леший тебя сюда притащил?
- Как он здесь оказался?
- И сколько времени он так лежит? Лоснящиеся, отшлифованные корни золотятся в закатных лучах. Густо заросший кустарник тальника, как шоры, закрывал пространственный обзор, который когда-то он созерцал с высоты своего могучего роста, на берегу полноводной Кети.
Сколько лет прошло, пока он вошёл в силу и мощь...
Чем больше он тянулся к солнцу, к теплу, тем глубже, забирался в землю, тем шире разбрасывал корневище, что бы устоять, удержаться от налетающих ветров со всех сторон света. Случалось "Роза ветров", охватывала его от подножья и вверх так кружила крону, что вот-вот вырвет из земли.
Но, ни что не приносило ему столько вреда, как полноводная, бьющая о берег река, несущая на себе ледяные глыбы. В это время его ствол вздрагивал, раскачиваясь, а ветер путался в кроне, принося на воздушных крыльях волнующие весенние призывы к пробуждению.
Какое - это прекрасное чувство...
Внутри ствола начинает шевелиться тонкой струйкой, биться во все ответвление и набухать, расти до того момента, когда наступит миг весеннего торжества. Клейкая, прозрачная смолка, вытечет, выпуская нежный побег зелени.
Корни, как морские канаты узловыми переплетениями, стараются удержать береговую возвышенность прибрежного песка, но он как вода, уходит сквозь пальцы корней, оставляя их беззащитными...
Река полноводная, бурлящая,пенистая, ударяет холодной волной о берег, предательски подмывая его основание...
Берег рыхлый, песчаный, уходит под воду, роняя исполинов. Течение реки уносит течение времён...
Только жизнь зарождалась, и всё, отшумела колыбельная песня ветров в шумной песнями птиц кроне...
Пройдёт не одна полноводная весна, как вдруг исполин, рухнет всей своей мощью в тёмную воду, скрывшись поглощённый бегущим омутом.
Спадёт полноводный поток, разливаясь по береговым отмелям, успокоится река, оголяя подмытый берег, выставляя напоказ дело своих струящихся рук. Хаос утопленников, покрывает песчаные отмели.
- Грустная картина тонкой струной печали прозвучала в осенней мелодии.
Дирижер на мгновение застыл с парящей палочкой, как продолжение его узловатой руки. Сверкнувший луч заката, осветил ещё не до конца высохшую память...
Однажды осенним утром, когда он ещё спал, на верхушку ветки уселась ворона. Перебирая лапками, балансируя крыльями и хвостом, вещунья застыла в ожидании, устремив свой взор вдаль.
Там вдали за бескрайним простором леса, куда не доставал его взор, но слух уловил тягучее с перекатом курлыканье,- плач улетающих в предрассветной серости небес журавлей.
Вот ворона качнулась, словно говоря:
- Не отвлекайся...
- Сначала восток заалел лёгкой дымкой и вспышка, как выстрел...
Яркий луч вырвался на свободу и ударил прямо в глаза вороне. Она каркнула, распахнула крыльями как для объятия, взлетела и, планируя в потоке воздуха, пошла вниз, оповещая всех...
Сколько на его жизни было рассветов но, ни один не похож на другой...
- Это как музыка, которая ни когда не повторяется, всегда звучит по-новому.
Дирижёр прислушался...
Шум...
- Это шумел его лес. Прибрежная кромка, в которой он рос, подножье плотно устилала хвоя. Корабельные сосны устремляли мачты своих вершин в небеса. Рядом соседствовали тонкоствольные берёзы.
С противоположного берега, смотрел густой и стройный осинник, присыпанный первым снежком. Заберег подёрнулся тонким, зыбким ледком, на который забегало течение реки. Сквозь осинник просвечивалась нежная голубизна неба, укутанная белоснежностью облаков. Вот и зима, подумал дирижёр, меняя тональность музыки. Мелодия сна зазвучала от взмаха его руки. Засыпая он, подумал:
- Север...
- Зима ранняя...
- Какая она будет?
Ему - это не суждено узнать.
Дирижер, уснул.
07/05/2012г.
P.S.
К сожалению фотоснимки я не смогла вставить. У меня пока ещё не такого опыта. Буду учиться.