Четыре утра на прокуреной кухне.
Из крана вода, как удары в висок.
Ждешь и сидишь, пока мир этот рухнет,
И белые пальцы сжимают курок.

В звуке противно протекшего крана
Сливаются стоны, и хохот, и плач.
Шум за стеной, безобразная рана,
Крики от счастья и хрип неудач.

Скрежет пера по наждачной бумаге,
Шелест страниц в полуночной тиши,
Звоны мечей в недописаной саге,
Крик молчаливый усопшей души.

Треск сигарет от глубокой затяжки,
Теченье ручья по горячей степи,
Ругань прохожего в мятой рубашке,
Гул проводов вдоль ночного пути.

В капле собралась вся музыка мира,
Пора приказать и крану молчать.
Уже не поёт, молчит моя лира.
Хватит уже. Мне нужно поспать.