Слова, слова, рождают вещь,
О ком, о чем, о том, о сем.
Остры бывают, только режь
И светлыми и мягкими, как лен.

Бывает, так хлестают по щекам
До красноты и до багровой сини
Не верят, как Москва, слезам
И душу чистят от житейской пыли.

Из ревности готовы и убить,
Но могут проявить и жалость
И плакать, и стонать, и выть,
И изменить хоть раз, какая малость.

Им нет преграды и исхода
Лишь  поклоняются богам
На лоне золотого свода
Слова нам скажут: " Аз воздам! ".