Этот мир пропах машинным маслом, 
Алкоголем и духами шлюх. 
Подари им свет, и станет ясно- 
Ты все так же слеп и так же глух. 

Прорицатель пишет о кончине 
Серого, как пепел, бытия. 
Мир внутри тебя укутан в иней. 
Ты один и жертва и судья. 

Будоражат вены эти игры, 
Полные животной красоты. 
Ты добыча. Рядом пляшут тигры. 
Им веселья хочется, но ты, 

Разводя руками в небе тучи, 
Отдаешь себя на благо дня. 
Ты кретин! И твой "несчастный случай"
Помнит только верная родня, 

Убиваясь и стирая слезы  
С дешево расшитого плеча. 
Крест, могила, две увядших розы... 
Чересчур. Бездумно. Сгоряча...