Вера, на самом деле, пустой мираж, зыбкий призрак уснувшего на год лета.
Стоит ли верить рассказам о тайной стране Ксанад, соком яда глотать неписанные куплеты? Если это предел - граница твоих миров - если с криком в груди не сбросить блёклую марь, а те, кто вокруг, не люди - армия париков, а вместо солнца в небе висит фонарь, и тянутся руки - упрятать глаза в чадру и скрыть от прохожих болезненный жар огня...
Но в храмах людей сотни свечей чадят на ветру, возможно ли верить, что есть среди них - моя?
...Под тенью, внутри, немного - лишь проклятые миры, и губы обломками искромсаны в кровь. Нужны ли кому-то тени, изломаны явью, сны; готов ли хоть кто-то - стать тенью меня самой?
Ты бейся, бейся волной в висках, напрасно ли трать отпущенные часы. Последний бой не с собою, мой самурай, а ветер достоин того, чтобы с ним ходить.