Воистину, чужие времена
В болоте яда тихо топят души.
Ты станешь, отдыхая, у окна,
Тебя раздетою представят в душе.
Распята на панели красота,
Грехом сочится лаковая сладость,
И пузырится пеною у рта
Святоши недоказанная святость.
Ярит багрянцем солнце на крестах
Церквей, богами взятых на поруки,
С улыбкою бесцветной на губах
Мадонна светлая аж корчится от скуки.
А нам смешно, нас рвет на части смех,
Из глотки плещет, вам ковры пятная кровью.
Ведь времена, они одни на всех -
Стервятники слетаются к зимовью.