Мне кажется, я стала тенью себя.
Вот я хожу, смотрю, говорю.
Нервно смеюсь, узелок теребя,
Вот я смотрю, как я что-то творю.
Вот я сижу и смотрю, как иду,
Как ошибаюсь, смотрю и молчу,
Наблюдаю, как я умираю в бреду,
Наблюдаю, как я, просыпаясь, кричу.
И мне почему-то совсем все равно,
Что я опять и опять ошибаюсь.
И хотелось бы крикнуть, но ясно одно:
Даже если б кричала, то бы не докричалась.