Аннотация: "Воспоминание сглаживает старые морщины, время прибавляет их." (О. Людвиг)
Ты пробовал когда-нибудь вместить в одну маленькую шкатулочку все свои любимые вещи? Ну, знаешь...в ту, которые делают своими руками из куска дерева, отвергнутого морем, или еще чего-нибудь столь же уникального.
Они не вместятся туда. Ни за что в жизни не вместятся.
Но, знаешь, туда можно вместить вечерний ветер, пойманный твоей душой где-то в поле, или мягкое солнце оттуда же. Можно положить на самое дно это шкатулки даже какое-то немое воспоминание. Одно из тех, которые часто бывают в хорошем фильме, где правильно подобрана музыка, свет, актеры, замедленны движения глаз и рук, красивой волной лохматятся волосы, ты смотришь со стороны, а губы героев почти не шевелятся.
Потому что слова, пусть даже из уст самого талантливого в мире лирика, поставят эти эфемерные моменты в кровавые рамки.
Итак. Ты здесь.
Через время. Ты такой израненный, потрепанный. А ведь только такими мы и обращаемся к нашим шкатулкам. Мы прячем в них разочарования и сердечную ломоту.
А еще, очень важно: мы зачем-то кладем туда надежду и предчувствие.
Предвосхищение.
Смакование нашего представления о чем-то, что может быть феноменальным счастьем в нашей жизни.
Мы потом ошибаемся, линия времени, на ладони она или в душе, все перечеркивает. Я правда не знаю счастливчиков, которые, посмотрев на свои надежды, не пожалели бы о тех временах. Не подумали бы: "видишь, каким все стало".
Нет-нет. Мы кладем в свои шкатулки и вещи. Безусловно.
Они носят отпечатки нас самих. А мы изменяемся, когда эти вещи подолгу с нами.
Не знаю...потрепанная, перечитанная миллиарды раз тонкая книга, с загнутыми уголками, кривыми карандашными пометками и запахом старых чернил. Какая-нибудь дешевая, ненужная вещица из разряда тех, которые мы покупаем именно на память. Украшение, подаренные любимыми руками. Или сделанные ими. Чье-то письмо. Глупая, смешная фотография. Какой-нибудь цветок, который сорвал между делом твой старый друг.
А потом он ушел из этого мира. Оставил тебя.
Оставил тебе цветок.
Теперь просто сухой цветок. Но он касался его однажды.
Ты берешь их. Берешь и твоя ржавая, затасканная душа заполняется чем-то теплым. Все начинает ныть, болеть, но вдруг обретает целостность.
Не говорите мне, что нельзя вернуться в прошлое или помолодеть.
Ничего, ничего, ни одной мелочи мы не запоминаем зря.
Вот только как часто мы склонны открывать свою шкатулку, чтобы поплакать над прошлым, в страхе перед грядущим.
Мы же глупцы, честное слово, трусливые глупцы!
Мы даже не хотим иного. Мы хотим "как там", "как тогда", на фото или в письме, в воспоминании или фильме.
И все время забываем, что воспоминания из этих шкатулок тоже когда-то были впереди.