Аннотация: "Природа - это единственная книга с великим содержанием на каждом листе." (Иоганн Вольфганг Гете)
Ты тоже чувствуешь уже в августе горький привкус осенней хандры на языке?
Хотя, быть может, у тебя сейчас весна или уже зима.
Надеюсь только, что не лето.
Потому что лето отважно прикрывает собой осень. Насмерть стоит и с честью погибает. Красиво, отважно догорает. Приходится держать его за руку, как безнадежного больного.
А мы потом гадаем: отчего по осени грустится, а по весне любится?
Зиму всю спим и не помним ее, кроме пары прогулок, смертельно замерзших ног, белых щек, Нового года и первой оттепели.
А лето только удерживает в своей топке все, что успела нахватать весна.
Я, если бы могла опросить миллионы человек, залезая им в самую душу, показала бы тебе: наше счастье не привязано к календарю.
Но когда я готова разорваться на мелкие куски, чтобы ветер раскидал их по всей планете, я точно знаю: есть сознание мира, который вынужден проживать свою жизнь в тысячи циклов. Наверное, мы рождены с каплями его огромного теплого сердца внутри. Потому что когда природа начинает реветь в истерике, а ее желто-красная дешевая туш струится на землю, в нас обязательно что-то болит.
Это та самая капля сердца отмирает понемногу. Год за годом. А когда это сердце заканчивается, наше собственное перестает биться.
Мы избираем даты расставаний, отъездов, депрессий, ссор, слез, тихих прогулок, безнадежных романов...крестик на осень.
А желание жить, возрождаться, меняться, преображаться, любить, любить, любить, прощать, молодеть, смеяться, спасать кого-то, тащить себя за шкирку...галочка весне.
Но никто не придумал и пары абзацев, которые объяснили бы мне, что я чувствую, выходя на осенний балкон или аллею. Когда мне на лоб и волосы падает липкая солнечная ложка вечернего медового солнца, а болезненный ветер избивает тополя, обрывая слабые листья. Когда мои босые ноги, впервые за несколько месяцев, чувствуют истинный холод камня, а легких не хватает, чтобы почувствовать ускользающий аромат выжженной травы, листвы и горечи.
Когда моя боль уже на подходе, и я знаю это. Но мне так спокойно.
И я закрываю глаза, пытаясь понять, что со мной.
Как жаль, что никто еще не родился, чтобы написать мне: что тогда я чувствую.
А мир молчит. Он иногда шепчет или случайно проговаривается.
До нас доходят слухи. И тогда нас лихорадит от осенней горячки.
Я так ее люблю. Завариваю вместе с температурой и страхом зимы. И сижу на своем балконе молча, катая в замерзших руках прогретую летом кружку, пытаясь справиться с еще не подступившими слезами.